...Но бывает такое «спасибо»,
Словно линия – горизонт,
Что встаёт неприступной глыбой,
А потом много дней грызёт.
Когда боль свою по частицам
Собираешь, как пазл, в слова,
Чтобы разом с нею проститься
Рядом с близкими. На раз-два.
Просто думаешь, как спасти бы
Света капли, внутри скорбя.
А они говорят: «Спасибо», –
Отдаляясь им от тебя.
А они говорят: «Спасибо».
Словно эта тупая боль
Не должна в тебе горьким всхлипом
Застывать, точно в ранах соль.
Словно ты не имеешь права
И причины болеть о том,
Что в тебе надрывом кровавым
Отделяет всё то, что «до…»
Или вот ещё – частый случай,
Ты на помощь бежишь стремглав,
Не затем, чтоб казаться круче
И не ради бравурных глав
В книге жизни. Душой болящей
Приникаешь к душе родной,
Потому что в ней настоящий
Смысл кроется. Вы – одно.
И теперь невозможно близко.
Сам становишься, как мишень.
Потому её боль, как искра,
Разгорелась в тебе уже.
А тебе говорят: «Спасибо!» –
С ледяным холодком в глазах,
Разделяя высокой глыбой,
Превращающей сердце в прах.
Этим словом уничтожив
Положительный твой заряд.
Так чужих и далёких тоже
Из приличий благодарят.
Так разводят мостами сердце,
Ставят сотни чётких границ.
Вдруг поймёшь – никуда не деться,
Ты чужой среди этих лиц.
© Агата Классен
