Сон женского рода
Я стал слушать электронную музыку.
Может быть ничего в этом и нет особенного. Но всё же стал. Сегодня почти весь день этим занимаюсь. Звуки пролетающих совсем рядом комет, крики промахнувшихся пуль, плач дождя, шум прилива… Всё ненастоящее.
…Чайник опять закипел, еле слышно звякнул и выключился. Свет настенной лампы чуть вздрогнул, и опять наступило спокойствие.
Серый свет монитора, неторопливое пошёптывание системного блока под столом, звуки цифровых комет…
… Заварки пол-стакана, два куска сахара… Одну ногу на стул, под себя, другую – на пол, поверх мягкого тапка.
Не знаю, как у остальных, но мой Сон - женского рода. Я точно это знаю. Её нельзя не почувствовать, хоть она и старается…очень старается скрыть своё появление. Но каждый раз я распознаю её, только она мягко шагнёт через порог.
…Чёрный сам по себе, в полумраке чай становится ещё темнее. Абсолютно Чёрный Чай, АЧЧ- так его можно было бы назвать… Он проваливается через горло внутрь и наполняет собой лёгкие. Мягко, нежно… Я закрываю глаза. Следующий глоток чуть задерживаю во рту, даю прикоснуться его блестящей дымящейся поверхности к щекам, языку, нёбу… Потом глотаю… И чувствую, почти вижу, как он скользит вниз… К лёгким…И вновь рука тянется к кружке…
Её шаги неслышны, сама она невидима, но я чувствую, а значит и слышу и вижу её. Вот она стоит позади меня, увлечённо навязывающего компьютеру своё мнение, настойчиво барабаня по клавишам. Вот она улыбается, веря в то, что незамечена. Но улыбаюсь и я… Она здесь, со мной.
Сегодня на ней что-то чёрное. Это что-то обтягивает её стройное, воздушное тело, заставляя меня в очередной раз восхититься её красотой. Она всегда такая – волнительная и неосязаемая…
Я знаю каждую её мысль, и каждое её движение предсказуемо. Изо дня в день, из ночи в ночь… Сейчас она обнимет мою шею сзади нематериальными руками и, положив свою неосязаемую головку на моё плечо, заглянет в монитор. Она не хочет мне мешать.
И я вдохну запах её невидимых волос.. Я сделаю это незаметно. Мне не хочется показывать, что я разгадал её. Я не хочу её расстраивать…
…И я вновь отхлебну из кружки, ненадолго оторвав взгляд от монитора. Чай успел остыть и неприятно удивляет этим готовые к блаженству губы. Крошки от печения с лёгким шорохом падают на газету и прилипают к пальцам. Я провожу рукой по гладкой истёртой серо-голубой поверхности джинсов, и крошки отстают. Губы вытираю о плечо, описывая им почти правильную полуокружность. Руки сами тянутся к клавиатуре. Ф,Ы, В, А для левой, О, Л, Д, Ж для правой…
…Она не хочет мешать мне и отрывать от монитора, но другого выхода нет. И она нежно целует меня в шею. Потом закрывает своими прозрачными руками мои воспалённые глаза. Я по-прежнему делаю вид, что ничего не замечаю, смотрю на рождаемые мерцанием курсора буквы и лишь еле заметно улыбаюсь… - мне щекотно. Затем, чтобы не расстраивать её, я зеваю. Я знаю, что она ждёт этого. Она верит, что может вызывать у меня зевоту, легонько дуя мне в ухо, и я зеваю, почувствовав слабый ветерок в правом. Она хочет, чтобы я уснул. Она – Сон.
Я откидываюсь назад, вытягиваю руки вверх и с хрустом потягиваюсь. Затем трясу головой, тру глаза руками и вновь широко зеваю. Она сидит передо мной на столе и улыбается совсем по-детски. Я смотрю сквозь неё. Делаю вид, что мне интересны надписи на стене прямо за ней…
…Я наслаждаюсь её близостью.
Чуть позже я допью чай, оставив чаинки засыхать на дне до утра, чтобы, превращаясь в причудливый узор, напоминающий скопление звёзд, завертевшись, они родили новую галактику. Встану, нажму на POWER, выключу колонки… Запнувшись о стул, подойду к окну и отдёрну штору. Открою форточку и высунусь наружу. Мороз ворвётся в меня, стремительно проникнет под кофту, стремясь захватить наиболее важные стратегические участки в ожидании предстоящей упорной борьбы. Я миролюбиво отвечу ему тёплым серым облаком пара, вырвавшимся из сложенных трубочкой губ. Борьбы не будет, и я заявляю об этом, закрыв окно и улыбаясь нелепости непроизвольно проскользнувшего в мозгу слова «холодно»… Как же ещё?…
А она будет стоять рядом. Смотреть на меня своими красивыми чёрными глазками, робко выглядывающими из-под вздёрнутых дуг бровей. Я пройду сквозь неё, и сердце забьётся чаще.
Каждую ночь она приходит ко мне и дарит спокойствие и умиротворение. Дарит мне сон. Она верит, что только она может заставить меня уснуть, переживает, что без неё я буду мучаться и страдать. Наверное, так оно и есть. И иногда, когда она вдруг опаздывает или не приходит совсем, я смотрю в потолок и до шести утра ворочаюсь в липком от пота пододеяльнике. Тогда я не могу уснуть. Но не потому, что для этого мне нужны её заклинания, которые она прочитывает над моей головой, каждый раз волнуясь и сбиваясь, и не оттого, что она не подула в моё правое ухо. Я не могу уснуть только потому, что мне не хватает её самой. Я слишком к ней привык. Я волнуюсь о ней и тоскую. Я жду её. Она нужна мне. Мой ночной ангел…
Она не знает, что я чувствую её появление. Она не догадывается, что я знаю о её существовании и тем более не подозревает, что я знаю о ней почти всё. Я знаю всё, кроме одного. Кроме её имени.
Как только я её не называю!. Меняя имена в своей голове, я пытаюсь найти то, которое больше ей подходит. Я не могу звать её просто Сон, потому что чувствую, что у неё есть настоящее имя. Сказочное и удивительно притягательное. Имя, которое хочется повторять без конца. Имя, которое так ей идёт… Имя, которого я не знаю.
Когда-нибудь я рискну и заговорю с ней. Придумаю такую первую фразу, чтобы она не убежала сразу. Что-то очень короткое, объясняющее сразу все моё отношение к ней. Пусть она не боится, что раскрыта. Пусть и ей будет спокойно со мной, раз она дарит спокойствие мне.
Вдохну и скажу что-то вроде «Не пугайся, я знаю, что ты здесь. Как тебя зовут?»… А если буду чуть увереннее, если буду хоть немного пьян, то скажу просто: «Здравствуй.. Я люблю тебя»…
И буду говорить с ней. А она долго не сможет поверить, что я действительно вижу её. Потому, что кроме меня никому это не удаётся. А я буду улыбаться и отвечать, что, возможно, её видят многие, но скрывают это, боясь испугать...
Я почти ничего не буду спрашивать. Только её имя. И, может, любимый цвет. И город. Её любимый город, любимое место. Ведь это так важно. А ещё, когда мы станем ближе, быть может, я узнаю, как она управляет моими снами, и что они значат…
А название её любимого города мне всё равно не запомнить… Стокач? Стокаш? Из какого это языка? На каком зыке она вообще со мной говорила?
И я стану ещё сильнее ждать её прихода каждый вечер. Мягкие её шаги будут дарить мне спокойствие и веру в будущее. И ещё веру в спокойствие. Её нежные розовые ручки станут смыслом моей жизни. Целью, к которой надо стремиться. Поводом дожить до следующего вечера. Чтобы снова увидеть её. Чтобы снова уснуть…