Художник взял мольберт, взял холст, взял кисти, краски и стал писать:Художник взял мольберт, взял холст, взял кисти, краски и стал писать:
Здесь будет море, нет река,
А тут пусть оживает лес,
Чуть выше? Выше облака,
А домик будет здесь.
Вокруг забор из частокола,
Фруктовый сад и огород,
За домиком ржаное поле,
И светлый, чистый небосвод.
На реке чуть ветра дуновенье,
Толкает оторвавшийся листок,
Такое вот остановившееся мгновенье,
Творит лишь кисточки мазок.
Вот так художник, позабыв про всё на свете,
И день и ночь проводит время за холстом,
В окошке домика уж появились дети,
А взрослые сидят все за столом.
У них там праздник, день рожденья,
Веселье, смех и жизнь кипит,
И всё это в его творенье,
На том холсте, цветными красками лежит.
И всё это он сам создал,
Их жизни, счастье, отношенья,
Лишь только тем, что их нарисавал,
Переживанья их и их волненья.
Но вот ошибка, дрогнула рука,
Всё изменилось сразу, почернело,
Как будто сразу высохла река,
Как будто сразу всё там заболело.
В мгновенье небо серостью затмило,
Задул холодный, злющий ураган,
Стеной дождя ту красоту накрыло,
И стало плохо видно сквозь туман.
И не вернёшь и нет пути обратно,
Всё будто в пропости на дне лежит,
А ведь покой нарушился случайно,
Но поздно, всё уже в огне горит...