Начало часть 1-я
Родители мои хирурги. Сколько себя помню, у них было две цели. Одна благородная, спасать жизни людей. Вторая меркантильная, заработать денег столько, чтобы можно было купить две квартиры в Москве (вторую мне "на вырост"). Поэтому, как только представлялась возможность, заключали контракт и ехали в Африку за длинным рублем.
Поработают пару лет где-нибудь в Сомали, вернутся на несколько месяцев домой, а затем снова отправляются резать жителей Нигерии или Ганы. Так что, по сути, меня воспитывала бабушка. Она была доброй и очень хорошо готовила. Даже банальная манная каша в ее исполнении превращалась в настоящий кулинарный шедевр.
Каждый раз, когда бабушка ставила передо мной тарелку с очередным объедением, с улыбкой говорила:
-Путь к сердцу мужчины лежит через желудок.
-Я тебя и так люблю, - отвечал с набитым ртом, но то, что она считает меня, сопливого пацана, мужчиной, было очень приятно.
Я уже учился в десятом классе, когда родители сообщили, что приезжают насовсем. Цель достигнута, квартира куплена, и теперь, наконец -то, уже можно возвращаться к оседлой жизни.
Новая жизнь в огромном городе мне очень понравилась, но присутствовало одно "но". За годы проведенные с бабушкой, я успел подсесть на ее стряпню, как на наркотик, а мама со скальпелем управлялась гораздо более умело, чем с кухонным ножом. Есть полуфабрикаты, которыми привыкли питаться родители, я не мог, поэтому сам встал к плите.
Это занятие меня так увлекло, что после школы решил поступить в кулинарное училище. Дома был жуткий скандал, и... Мечту свою я не отстоял, по настоянию родителей поступил в медицинский, а кулинария так и осталась моим хобби.
Сейчас мне уже тридцать, работаю травматологом, а в свободное время либо отсыпаюсь, либо придумываю новые блюда. На работе у меня все хорошо, а вот личная жизнь не складывалась долго. Оно и понятно: денег у меня мало, а ночных дежурств много. Поэтому девушки, которые мне нравились, прекращали отношения еще раньше, чем они могли перейти во что-то серьезное.
Однажды в конце мая, ближе к вечеру, раздался звонок в дверь. На пороге стояла незнакомка лет двадцати пяти:
-Вы правда врач?
-Чистая правда. Диплом показать?
-Некогда. Пойдем скорее!!!
-Куда?
-Я живу в соседнем подъезде, - стала торопливо объяснять она. - Моя мама упала. Прямо в квартире. И, кажется, сломала руку. Сама белая как мел, вот-вот сознание от боли потеряет. Уже целых сорок минут прошло, а "скорая" до сих пор не приехала. Я спустилась вниз, чтобы врачей встретить, а возле подъезда на лавочке старушки сидят. Они мне сказали, что в пятьдесят восьмой квартире доктор живет. Ну что же вы стоите, как истукан? Вы же клятву Гиппократа давали!
Я взял "тревожный чемоданчик" (так я называю свою походную аптечку) и зашагал за незнакомкой.
Продолжение следует