Когда людям с депрессией все говорят: "Забей, займись делом, роди ребенка, включи мозги, посмотри, как прекрасен мир, разберись в себе" — почему-то мне хочется снова кричать: "Беги".
Далеко-далеко, высоко-высоко в горах бесконечное стадо овечье пасет чабан. Да хранят его мир Брахмапутра, Иисус, Аллах, для него существует единственный в мире банк, где хранятся овечьи сыры и собачий лай, синий камень, обрывок веревки, кувшин с вином. И сияет на небе звезда, что его вела, из соцветия Лиры, похожего на руно.
Когда жертвам абьюза опять говорят: "Не спорь, надевай эту юбку, люби этот чёртов хит, занимайся карьерой - какой-никакой, а спорт" — я иду по дороге домой и пишу стихи,
Как на снежной макушке усталый стоит пастух, и земля его предков морщиниста, как орех. Он, наверное, в детстве случайно мочил манту. Говорят, что мочить манту - самый тяжкий грех. Для него существуешь единственный в мире ты, дурачинушка, фрик, долбанутый на все село, отлученный от снов, наплевавший на все понты. Расскажи пастуху, как живёшь, человек-стекло.
Он поймёт и без слов, ничего не сказав в укор, и вернётся назад, чтобы гладить смешных ягнят, потому что старик специально спустился с гор вот таких воробьёв недолюбленных дообнять.