Стихи - это моя жизнь. И всякий раз в трудную минуту брал в руки карандаш и начинал писать. И со временем возник страх того, что я становлюсь зависим от рифм, строк, стихов. Для страха были веские причины. Поэтому много раз пытался написать последний стих и навсегда закрыть свою тетрадь, но никогда этого не получалось Я сидел за столом с мыслью нелепой, Хотел написать прощание на несколько дней. В кружке чай был налит, заварен он крепко, А в окне за спиной вереница огней. Я хотел написать совсем о другом, Но то ли слов не нашёл, то ли муза моя, Что стоит невидимкой за правым плечом, Запретила писать, что не чувствую я. И поэтому вновь, как и сотни раз прежде, Осторожно сжимая в руке карандаш, Я сижу и пишу о сердечных надеждах, О заветных, нездешних мечтах. Но, вдруг греметь перестало, И в ночной тишине я услышал сверчка. Эх, как же, Небо, мне тебя мало. Жаль, что не может быть вечной гроза. Черемных Антон Копирование и использование без разрешения автора запрещено. Текст под защит