Пыль по углам,
запах тряпья,
сумрак угрюмый стоит.
Есть только стол
в доме один,
лампа источник огня.
Здесь в полутьме
дыханию тесно...
Дым папиросный чадит,
в кожаном кресле
стертом, известный,
дряхлый писатель сидит.
Мысли в его голове
не шуршат,
глаз потускнел,
словно белый экран.
Нет в голове его
новых идей.
Отсветы прежних
сюжетов витают,
Тенью и светом
на стенах играют.
Герои, злодеи близки
Словно дети,
он ими гордиться,
любит и знает.
Сюжеты - картины
что писаны мастером –
через века, их свет не погаснет.
Вихри историй.
Читателей: "Ах!"
Будут звучать в его
старых ушах.
Словно кино,
свои книги глядит
внутренним взором...
Великий художник –
счастливый старик!
