Когда в течении какого-то продолжительного времени упрямо и упёрто пытаешься отрегулировать кашу-малашу в своей голове.
Начинают случаться такие особые дни.
И вроде на работе всё было как всегда.
И по магазинам ходилось.
И по дому как-то что-то металось-хлопоталось не пойми чё.
И в интернете что-то листалось, кликалось, прокручивалось.
И ведь о чем-то думалось...
О чем-то вспоминалось...
Что-то планировалось...
Но вот что??... О чём??...
В голове мягкий летний, утренний тихий туман.
Когда кроме птиц и росы ещё никто не проснулся.
И так весь день.
И вдруг вечером спохватывается ум. Рассудок. Мозг.
Та часть его, которая ни к птицам ни к туману не имеет никакого отношения.
Та часть, которая - НЕ ТЫ.
И как заорёт:
"Ты о чём сегодня думал? Почему я не контролировал твои мысли? Почему ты не вспомнил ни одной обиды? Почему не строил планов, как в следующий раз эффектно ответишь хаму Денису на работе? Где тревога и беспокойство? А как же твои любимые: не смогу, не заработаю, не справлюсь, не куплю, разозлили, унизили, отомщу, не успею, задолбали, ненавижу???!!!"...
И так он верещит сколько-то времени.
Пока из бездонной глубины тела другой голос, не заткнёт его.
Тот голос, который - ЕСТЬ ТЫ.
"Да иди нафиг! Я просто сегодня БЫЛ."
«Подремав немного, Иван новый ехидно спросил у старого Ивана:
— Так кто же я такой выхожу в таком случае?
— Дурак! — отчетливо сказал где-то бас, не принадлежащий ни одному из Иванов и чрезвычайно похожий на бас консультанта.»
«Мастер и Маргарита» М.Булгаков
