Я на сером холсте росчерком кисти, Рисую надменные ветви осин, Что шепчут в тумане на ухо мне песню Про то, как сошла ты с забытых картин. Проходят столетия... мелькают эпохи, А я, как бывало, сижу у костра, И имя твое, собирая по крохам, Шепчут разбитые криком уста. Я видел как лихо танцуют крупицы, Сожженных тетрадей, где рукопись тлен.. И падают.... пеплом ложась на ресницы, Сжигая сомненья пульсацией вен...
Я на сером холсте росчерком кисти,
Рисую надменные ветви осин,
Что шепчут в тумане на ухо мне песню
Про то, как сошла ты с забытых картин.
Проходят столетия... мелькают эпохи,
А я, как бывало, сижу у костра,
И имя твое, собирая по крохам,
Шепчут разбитые криком уста.
Я видел как лихо танцуют крупицы,
Сожженных тетрадей, где рукопись тлен..
И падают.... пеплом ложась на ресницы,
Сжигая сомненья пульсацией вен...
