Только голос заслышишь –
сердце где-то у горла.
Переспевают вишни.
Ангелы дуют в горны.
Лето катится с горки
к осени впереди.
И от походки гордой
сердцу тесно в груди.
Только взглянет с прищуром –
рвётся сердце, горит.
Господи, милуй дуру!
Господи, подари
вечность, в которой губы
от поцелуев – в кровь.
Пчёлы поют осанну
всем цветам на пути.
Ну, а дальше уж сами.
Сами должны дойти,
вызреть, как это лето.
Кончимся, что с того?
Господи, сколько света
в нём горит твоего...
Светлана Гольдман
