Ко мне иногда прилетает Муза, которая шепчет мне, что надо писать для детей, и я не сопротивляюсь. Давно ее не было. Обиделась, наверно, что прилетала, просила, а я отмахнулась.
Вот маленькая сказочка из прошлого.
Лягушонку однажды стало грустно. Посмотрел он на себя в речном отражении и вздохнул: «Зеленый я, зеленый!.. Скучный такой, зеленый… и ротик –то у меня широкий, и хвостика-то у меня нету, и крылышек как у стрекозы, тоже нету, и летать я не умею!.. А ведь был бы у меня носик остренький, клювик, как у уточки, хвостик, как у белочки, и был бы я цветом кофе с молоком, например, и с красивыми переливающимися крылышками, как у стрекозы, - все бы со мной дружить захотели!»
Подумал – подумал Лягушонок, взял длинную травинку, завязал себе ротик и губки стали не такие широкие, лепестки от ромашек на спинку прилепил, а камыш вместо хвостика приладил, получился не такой пушистый, как у белки, но всё же.
Плыла мимо Уточка.
- Кря – кря, Лягушонок, ты ли это?
- Бубубу, - послышалось в отв