Всем привет!
Сегодня у меня на редкость бесполезный - по ощущениям - день.
Целый день я чего-то делаю, делаю, делаю... А ощущения собственной полезности нет как нет.
Лежу сейчас на полу. Постелила пенку в два слоя и покрывало, лежу в самом прохладном месте - тут сквозняк. Как раз из окошка в коридор, а из коридора уже вентилятор тянет. Так и спасаемся.
У нас жарко эти дни.
Теперь я снова живу обещанием похолодания.
А вообще, странно.
Без обычной завершающей нервотрёпки год закончился почти незаметно.
Обычно отчётные концерты, всякие выставки и ВПР-ы, везде надо успеть и срочно.
И... А в этот раз, несмотря на нервяк с дистанционнкой - какой-то лайтовый вариант получился.
И у меня в голове до сих пор весна на лето не переключилась.
Хоть и жара.
И да, ещё не было ни одной нормальной грозы.
Без грозы весна не в зачёт)
Грозы в городе и вокруг - были, даже с градом и прочими спец-эффектами, а вот у нас... как-то не.
Не иначе, ведьма завелась))
Сегодня стирала, наводила порядок, мыла посуду, ещё какую-то тысячу дел переделала, но...
Но я не сделала главного. Наверное, поэтому нет ощущения собственной значимости, да.
Собиралась позвонить в музыкальную школу - и всё никак. Выбрать рюкзак с мелким - тоже никак не найду времени.
Позвонить насчёт прививки - опять мимо.
Ох...
Вчера очень странно пообщалась с родителями. Стойкое ощущение, что у них что-то случилось, но мне не говорят.
На все вопросы "да всё хорошо".
Странно.
Ладно. Живём дальше.
Пытаюсь писать. Знаете, заметила странную вещь: чем больше я пытаюсь учиться правильно писать, тем больше запутываюсь в том, как именно это нужно делать.
Один говорит "давай динамику", динамика это круто, это увлекает читателя.
Даю динамику, читатель вопит, что в тексте некогда передохнуть! Куда ты гонишь, автор!
Другой говорит, поменьше воды в тексте. Делаю. Читатель кричит, что половина всего рассказа осталась у автора в голове. Показывай, автор, всё целиком, а то нифига ж не понятно!
Мне легко писать.
Но когда я пытаюсь оценивать то, что я пишу или пытаюсь писать в соответствии с чужими ожиданиями, я... просто впадаю в прострацию.
Даже не в прострацию, а в жёсткий прокрастинизм.
И даже появляются мысли о том, что перестать писать вообще.
Заняться, например, вязанием. Или эпоксидкой.
Может быть, там моё призвание. Может быть, заливать глитером сухие листочки - будет полезнее миру и мне самой, а?
Однако я знаю, что не выдержу долго.
Когда я пытаюсь не писать, начинается мука. Сны яркие, законченные, выстроенные, как идеальный рассказ. А то ещё начинают сниться сны, написанные буквами, а не образами. Ох...
И хочется делать красоту... Так, что дышать больно - вот как хочется.
Да, знаю, что получается не фонтан. Но...
Короче, я снова запуталась.
А дело всё в невостребованности.
Кому пишу? Надо ли это хоть кому-то?
Очень мало отклика. И головой-то я понимаю, почему мало, но принять не хватает смелости)
Ваш Мартокот
