Лежу сейчас на полу. Постелила пенку в два слоя и покрывало, лежу в самом прохладном месте - тут сквозняк. Как раз из окошка в коридор, а из коридора уже вентилятор тянет. Так и спасаемся.

У нас жарко эти дни.

Теперь я снова живу обещанием похолодания.

А вообще, странно.

Без обычной завершающей нервотрёпки год закончился почти незаметно.

Обычно отчётные концерты, всякие выставки и ВПР-ы, везде надо успеть и срочно.

И... А в этот раз, несмотря на нервяк с дистанционнкой - какой-то лайтовый вариант получился.

И у меня в голове до сих пор весна на лето не переключилась.

Хоть и жара.

И да, ещё не было ни одной нормальной грозы.

Без грозы весна не в зачёт)

Грозы в городе и вокруг - были, даже с градом и прочими спец-эффектами, а вот у нас... как-то не.

Не иначе, ведьма завелась))

Сегодня стирала, наводила порядок, мыла посуду, ещё какую-то тысячу дел переделала, но...

Но я не сделала главного. Наверное, поэтому нет ощущения собственной значимости, да.

Собиралась позвонить в музыкальную школу - и всё никак. Выбрать рюкзак с мелким - тоже никак не найду времени.

Позвонить насчёт прививки - опять мимо.

Ох...

Вчера очень странно пообщалась с родителями. Стойкое ощущение, что у них что-то случилось, но мне не говорят.

На все вопросы "да всё хорошо".

Странно.

Ладно. Живём дальше.

Пытаюсь писать. Знаете, заметила странную вещь: чем больше я пытаюсь учиться правильно писать, тем больше запутываюсь в том, как именно это нужно делать.

Один говорит "давай динамику", динамика это круто, это увлекает читателя.

Даю динамику, читатель вопит, что в тексте некогда передохнуть! Куда ты гонишь, автор!

Другой говорит, поменьше воды в тексте. Делаю. Читатель кричит, что половина всего рассказа осталась у автора в голове. Показывай, автор, всё целиком, а то нифига ж не понятно!

Мне легко писать.

Но когда я пытаюсь оценивать то, что я пишу или пытаюсь писать в соответствии с чужими ожиданиями, я... просто впадаю в прострацию.

Даже не в прострацию, а в жёсткий прокрастинизм.

И даже появляются мысли о том, что перестать писать вообще.

Заняться, например, вязанием. Или эпоксидкой.

Может быть, там моё призвание. Может быть, заливать глитером сухие листочки - будет полезнее миру и мне самой, а?

Однако я знаю, что не выдержу долго.

Когда я пытаюсь не писать, начинается мука. Сны яркие, законченные, выстроенные, как идеальный рассказ. А то ещё начинают сниться сны, написанные буквами, а не образами. Ох...

И хочется делать красоту... Так, что дышать больно - вот как хочется.

Да, знаю, что получается не фонтан. Но...

Короче, я снова запуталась.

А дело всё в невостребованности.

Кому пишу? Надо ли это хоть кому-то?

Очень мало отклика. И головой-то я понимаю, почему мало, но принять не хватает смелости)

Ваш Мартокот