Просто день.

Утро, Сонно ступая босыми ногами по холодному паркету, добредаю до окна и настежь открываю его. Легкий прохладный ветерок врывается в комнату, прогоняя остатки сна, нежно лаская лицо шею, плечи. Шумит листва, чуть светить солнце, пробиваясь сквозь седые облака. Где-то среди листвы поют птицы. Город шумит привычным гулом машин, но где-то там, вдали за листвой за домом, где-то там…
А тут свой мир, свой, прекрасное прохладное утро, ласковый ветер и седые облака. Жаль, что нельзя накинув халат выйти на балкон и слушая шум листы, глядя на горизонт облаков неспешно попивать кофе. Забыв обо всем, о городской суете, о проблемах, о делах. Просто слушать шум листы и ласкаемый прохладным ветерком смотреть на величественно проплывающие седые облака. Да, жаль, но надо спешить на работу, надевая маску и пряча глаза за темными стеклами очков нырять в подземный мир и слушая стук колес, мчатся все дальше и дальше от дома. От ветерка, облаков птиц, своего клена под окном, своей тишины…
Жарко в метро, и безлико, несмотря на всю красоту и неповторимость станций. Ты вливаешься в поток и, проклиная медленно идущих, бежишь навстречу привычному, но чужому миру. Море лиц, спящих, суровых, безразличных, сонных. Сотни, тысячи судеб, мыслей, жизней, и каждый, каждый, покинув свой мир. Мчится, пересекая километры дорог навстречу привычному, но чужому миру. Ты ощущаешь жар тел, чувствуешь их запахи, слышишь и дыхание, видишь их взгляды, но их нет, вагон пуст, каждый погружен в свои мысли свои дела, свои заботы, свои мечты. Вот девушка скучающее оглядывает вагон. Ее взгляд пуст, ее мысли не здесь. Вот дедушка сосредоточено смотрит на карту метро. Понятно, что он ее не видит. Видно, что он в полу дреме. Вот парень с суровым лицом и в наушниках, из которых громко долбит какая-то музыка. Он не умеет слушать, тем более привычный шум. Пустой вагон с десятками лиц. Целый мир поездов с тысячами лиц, судеб, пустое метро, подземный мир отсутствующих людей. Мир блуждающих душ.
А над землей, все тот же прохладный ветер, и спешащие своей дорогой прохожие, поток машин, седые облака и мертвый пейзаж индустриального района. Стук каблуков, шуршание шин, шум двигателей, непрерывный поток спешащих куда-то людей, машин. Даже птицы в городе и те куда-то спешат.
Но придет вечер, и осядет на раскаленный асфальт дневной зной, уйдет за горизонт багровым диском солнце, и вечер распахнет свои темные крылья, укрывая этот вечно спешащий город, прохладой и сумерками. Замолкнут птицы, устав от дневной беготни. И лишь седые облака все та же медленно и величественно будут плыть по вечернему небу этого города.
И тогда, тогда я сяду на подоконник, налью себе ароматного кофе и, слушая засыпающий город и шум листвы под окном, укрытый вечерней пеленой, буду смотреть на неспешное течение седых облаков, оставляя позади суету и зной уходящего дня.