Вот старый вросший в землю дом, вокруг практически мистическая тишина. Заходишь в дом, осматриваешься. Столы, сломанные стулья, разбросанная по полу утварь вперемешку с подгнившимы вещами. Лезешь выше, туда, под крышу. На чердаке в углу ящик - открываешь, а там старый фотоальбом. На первой странице фото - бородатые мужики с топорами, на заднем плане свежесрубленный дом с еще не покрытой крышей, дальше этот же дом, но уже нарядный, с резными наличниками на окнах и накрытый стол во дворе; за ним большое семейство смотрит с пожелтевшей фотографии. Новый год - наряженная ёлка, рядом женщина с ребенком на руках, игрушки с ёлки - вот они рядом с альбомом в коробке. Дальше - два молодых парня в военной форме стоят у комода; он до сих пор стоит в углу одной из комнат. Переворачиваю страницу - пустые листы, и только треугольник фронтового письма. Не читаю. Листаю дальше - та жа комната, тот же комод, вот только парень уже один на фото, немного постаревший, форма другая, на груди пара медалей. Тот же мужчина у дома на крыльце с трубкой, женщина рядом с накинутой на плечи гимнастеркой, и убегающий из кадра ребенок. Часть альбома пустая, фото из них вырваны, остались лишь обрывки приклеенной бумаги. На фото дед совсем седой, морщинистое лицо улыбается, на коленях девочка с куклой, внучка? Дальше пусто. Кладу альбом на место, закрываю крышку ящика. Пусть обитатели этого дома останутся в нем еще немного, хотя бы в виде этих старых фотокарточек. А мне пора возвращаться в наш мир, в наше время.
