Любовь, на что же она похожа? Можно ли с чем-то её сравнить? По-моему, это коктейль, ароматный...пьянящий... Такой, если бы его готовил профессиональный бармен на закате, тряся шейкером, приправив какой-нибудь забавной историей, и выливая его в кристально чистый бокал. Как будто вся мощь океана оказывается у тебя в руках: бирюза воды, разбавленная желтизной поднятого со дна песка, встречный ветер, несущий закручивающиеся волны, каскад из миллиардов брызг, всё бурлит и обязательно хаос... Особенный, безумный, непредсказуемый, сменяющийся ровным ласковым прибоем, мягко обволакивающим твоё тело, но всё равно остающимся неукротимым. И этот необыкновенный звук, бесконечный рокот... и шум песчинок, возвращающихся на мелководье. Глоток... мм, неповторимо...
Я всегда поражался тому, сколько же в нас сил, что мы способны выдержать эту бурю... Когда напиток внутри, кажется, что одинокий корабль попал прямо в шторм стараясь во что бы то ни стало удержаться на плаву. Его паруса сложены, чтобы не сломать мачты. Небо, и океан слились в одно целое. Луна еле проглядывает из-за туч, отбрасывая тонкий отблеск на воду, или это солнце обманывает нас, размыв свои очертания в холодной гамме облаков? Чувство такое, что существуешь в разных реальностях, безжалостной стихии и надежды... где белые огромные волны, слегка переливающиеся перламутром, словно художник наотмашь разбрызгал краску, с каждым ударом о борт отдают пощёчиной... Больно... Жжёт... Пытаюсь обнять и шепчу: «Остановись, всё хорошо... я тоже на грани, но это не важно! Главное что мы вместе, я рядом, чувствуешь?» Отталкивает, неожиданно наступившая тишина давит, исчезают все всплески и шорохи. Душно... где-то на подсознательном уровне наступает тревога, и в следующий миг всё наполнено криком, а укрытие разлетается вдребезги! Нет... Уже не страшно... Я давно хотел быть частью чего-то большего, чем просто крохотного, затерявшегося судна... Видишь? Я в твоей власти, не хочу сопротивляться! Здесь на глубине так спокойно... Спасибо за то что обнимаешь меня!
Прихожу в себя, как же тепло... всё-таки это была луна! Смеюсь... жадно хватая песок. Не могу встать... всё ещё ощущаю слабость! Не спеша опрокидываюсь на спину, сажусь, согнув ноги в коленях... оглядываюсь вокруг, чертовски красиво... Бросаю небрежно горсть песка в воду, с мыслями, что же осталось мне? Жуткое похмелье... из-за того, что я наглотался солёной воды или... непревзойдённый вкус жизни... Я знаю одно, его теперь не спутать ни с чем... И вот я тихо бреду вдоль побережья, оставляя незамысловатые следы, но прилив и их заберёт... спасибо... эта была сумасшедшая ночь...
«Человек, никогда не видевший океана, возможно, думает, будто представляет его себе; но исходит лишь из того, что он знает, – его воображение рисует множество воды, больше, чем в мельничном пруду, больше, чем в озере. Реальное, однако, превосходит все наши ожидания: запахи, звуки, восторг и радость при виде настоящего океана ни с чем не сравнимы» — Джоанн Харрис, «Блаженные шуты»
Как же я хочу увидеть... Океан...
