26 мая 1799 года, по старому стилю, родился Александр Сергеевич Пушкин. Конечно, я знаю, что теперь этот день в году называется шестым июня. И это правильно, но... Майский, весенний Пушкин ассоциируется в моем мозгу и никак не желает принять его летнего. Да и сам он всю жизнь был уверен, что родился весной.
А когда зимой 1837 года его не стало, случилась трагедия. Огромная трагедия. И для меня тоже.
Ночь тихонько ползет по фасаду,
А на Мойке заснеженный лед.
Молча к дому приходит народ.
Боль в глазах. Боль теперь не уйдет.
Я кричу сквозь века: «Нет! Не надо!»
Но слова не пускает ограда
ВременнЫх неприступных ворот.
Ночь застынет, не будет рассвета,
Мрак сжимает огарки свечей.
Докладная про Черный ручей
Бенкендорфу. От тех стукачей,
Что на смерть провожали поэта.
И молчание высшего света,
Безучастной толпы палачей.
Ночь проводит бесшумно и скрытно,
Скрип саней, перекресток дорог.
Повторенный сто раз некролог,
Словно кто-то поверить не мог,
Что, трясясь от ухабов и рытвин,
Старой тканью небрежно прикрытый
Он ушел. Не судьба это. Рок.
Ночь…
