Вот действительно. Хотя, может, это мой личный «тараканчик». Когда хочу мира в душе, вспоминаю два большущих куща водосбора, царствовавших у бабушки в палисадничке. Это, как нынче любят говорить психологи, мои якоря, в сотую мига натягивающие струнку между нынешним днем и детством. ...Время уже ближе к вечеру, часов так после четырех. Раньше добираться до села не удавалось, если только не фортило и не подвозил кто – в противном случае, чапали пешком 10 км по проселочной дороге, разминая ноги после автобуса. Летний воздух жаркий, но не душный, как дома, в «каменных джунглях» города. Во дворе арка, увитая зеленым виноградом. Под ней лавка. Старая такая, серая, с поперечными щелями, выбеленными ветром и дождями. Взрослые на ней усаживались отдыхать, обмениваться новостями-историями. Папа курил. А я рядом мостилась, но так, чтобы видеть палисадник. И ждать момента, когда уже отпустят побродить саму, куда мне вздумается. Тянуло и в палисадник, и в сад, и на летнюю кухню-бытовку, где пахл