Я перечитываю свои тексты сердцем.
В них что-то отзывается во мне.
Как будто в тех далеких мегагерцах еще живет моя иная,
Пропавшая, не помню, в марте или ноябре...
И каждый раз в тех трушных детективах
Она стирает то колени или локти разбивает в кровь.
Дурная и немножечко хмельная,
Привычно вскидывая бровь,
Ведет беседы о пустотах жизни,
О смысле, что бессмысленно искать.
Послушав ее вдохновенные релизы,
Возможно, словом или даже телом
Захочется "чужачку" обласкать.
А впрочем, не об этом, милый Винсент,
Все слишком женское,
Не мемуар - мура,
У старенькой принцессы нету принца,
И вместо сердца - черная дыра.