Ветер звали Легковей. Он думал в связи с тем, что наблюдал: «Странные существа эти люди, думают – одно, говорят – другое, делают – третье… И хотят, что бы их понимали.»
А наблюдал он следующее…
Человек с рюкзаком, о которых в весёлой туристкой песенке поётся – ходят горы по горам – шел в цепочке лыжников на горную вершину.
Ветру было не совсем понятно это стремление «покорить»…Да и как вершину можно – покорить? Хоть занаступайся на самый высокий гребень самой высокой на свете вершины – она остаётся к этому совершенно равнодушной. Может, конечно, занервничать, от чего смахнёт пару-тройку особо рьяных покорителей, лавиной или ещё чем-нибудь, что под руку подвернётся…
Человек излучал что-то необычное – то ли тепло, то ли свет… Его охраняла какая-то сила, очень напоминавшая ветру самого себя.
Время человека и ветра идёт по-разному…
Но перемещаясь по своим делам, он, в разных местах, натыкался на Человека с Рюкзаком. Самое забавное, что даже тогда, когда человек был налегке, рюкзак всегда был рядом. Не физически, но он был с человеком постоянно, во всей своей неподъёмности и объёмности. Это навевало некие мысли о том, что не человек управляет рюкзаком, а рюкзак управляет человеком. Хотя… человек хотел покорить Женщину… И это у него, кажется, получалось.
В большом городе путник встретился с женщиной. Тут ветер и определил, какая сила охраняла Человека с Рюкзаком. Ветер с грустью наблюдал, что для мужчины рюкзак всё же важнее того, что излучала она. Он даже не замечал этого света струящегося, летящего за её плечам, как лёгкий шарф. Путник искал Женщине изъяны и находил их. И лёгкость, с которой встречаются две точные половины, пропадала на глазах. Вместо того, что бы просто гулять по городу и разговаривать о пустяках, заглядывая туда, куда обычно не пускают случайных прохожих, он устроил ей дневной переход, без намёка на приятные приключения, душевную беседу. Путешествие по местным окрестностям слишком напоминало экзамен на выносливость…
И так точно совпавшие края половинок стали рассыпаться на глазах наблюдателя, превращаясь в песок, прорезывая ровную кромку совпадений трещинами, превращая её в рваный край…
Между двумя людьми появилось пустое пространство, с каждым часом времени проведённого вместе, расстояние, не быстро, но увеличивалось и они стали напоминать два корабля расходящиеся бортами в открытом море, после причаливания друг к другу.
Для Человека с Рюкзаком была важна цель – идти вперёд со своей ношей и преодолевать себя. Женщина наблюдала за этим терпеливо, понимая, что возможно рюкзак для человека, важнее и дороже, чем то, что произошло с ними – совпадения, которое в жизни встречаются крайне редко.
На вокзале большого города они расстались. Мужчина сунул в карман женщины что-то, от чего она сначала поморщилась, а потом вымученно пошутила и через силу улыбнулась… Концы, связывающие два корабля, упали в море…
Ветер потерял интерес к Человеку с Рюкзаком. Он остался для него, просто одним из тех, кто ходит по земле…
А Легковей подружился с Женщиной. Заглядывая ранним утром в окно, где с черновиком в руках сидела Женщина, он читал то, что она писала, размашистым, округлым, уверенным почерком, время от времени делая глоток ароматного, очень крепкого кофе и затягиваясь сигаретой…
Он приручил её - не прикасаясь,
И, зиму, превратил, шутя – в весну…
Она стоит на берегу босая,
Спиною прислонившись к валуну.
Она стоит, и голову закинув
Следит, как уплывают облака.
И завершает мирную картину,
Подсвеченная солнышком рука.
И смысла нет гадать, что дальше будет?
Сойдутся ли в один, двоих пути…
Ей выпал праздник - в сутолоке буден –
Негаданное счастье обрести.
Она стоит и, голову закинув,
Следит за облаками в небесах,
И шапочку на брови низко сдвинув,
Записывает птичьи голоса.
Он приручил её…
Ему казалось…
Неуловима нежность ветерка…
И лишь на миг его щеки касалась,
Подсвеченная солнышком рука.
27.04.17г.
А Человек с Рюкзаком продолжал нести свою ношу, делать ошибку за ошибкой. Ветер удивлялся, заглядывая в их переписку. Вместо нежности, возникала требовательность… Вместо теплоты, твёрдые, рубленно-короткие фразы. Вместо желания снова прикоснуться к теплу и свету который стекал с тонких пальцев рук – множество важных причин, по которым встреча двух пар рук, становилась всё призрачнее…Слова катастрофически теряли тепло, которое было изначально. Слова запахли ноябрьским холодом. Женщина терпеливо улыбалась и писала в черновике по утрам.
Они всегда уходят не прощаясь,
И возвращаются, когда ты их не ждёшь,
Не окликая и не обещая,
И не даря надежд на Солнце, в дождь.
Без хлопанья дверьми и без пощёчин
Они уходят, помахав рукой…
Мои стихи…
Они без червоточин,
Их обрести и потерять легко.
Без них ни ты, ни мир не обеднеют,
Они не хлеб, ни воздух, ни вода…
Они непокорённостью своею,
Как над вершиной яркая звезда.
Но даже покорённая вершина,
Не приближает звёзд над головой.
Стихи уходят, не прощаясь длинно,
В простор ночного неба над тобой.
Их возвращать бессмысленно.
Любуйся,
Уже до пепла отгорел закат…
Ты просто света звёздного коснулся,
Расстрельно-кратким словом «Т.Ч.К.»
….
Не уходя, ты в дом пустой вернулся,
А там нет слов.
Три буквы: «Т.Ч.К.»
23.06.17г.
Человек с Рюкзаком продолжал путешествия, его ждали горные ландшафты… Он писал всё реже и суше, вспоминая иногда, о начальном тепле отношений, пропадая из жизни надолго, появляясь в ней дежурными словами необязательных сообщений, на которые отвечать было просто бессмысленно. Но женщина отвечала, правда уже в своём черновике…
Послушай ветер на Алтае,
Прислушайся к словам его,
Он принесёт все звуки мая,
От Енисейских берегов.
Послушай ветер, в этих песнях,
От древности до наших дней,
То, что должно быть близко - вместе,
От неба, до живых корней.
Послушай ветер!
И не странно,
Услышав ветер – понимать,
О ком молчат в ночи туманы,
Пред тем, как облаками стать.
Послушай ветер в летних кронах,
Послушай стон, холодный, вьюг,
В органных, звёздных оберто΄нах,
От счастья полного до мук.
Послушай ветер – беспредельна,
Его осмысленная суть.
Летящий, кажется, бесцельно
Он новый выбирает путь.
Ему вершины не преграда,
Ему не страшен океан…
Послушай ветер – в ветках сада,
Он шепчет имя по слогам.
23.07.17г.
Странным образом она приобретала новые свойства, в общении с Человеком с Рюкзаком – когда приходило очередное, обидно-краткое сообщение, она покрывалась зеркальным покровом и отражала всё окружающее, исчезала в нём, заметить её становилось довольно трудно. А на белые, разлинованные листы черновика просыпались новые горсточки строчек.
Ненавижу точки, они точно пули.
Ставить точку, как выстрел в висок.
Точки, это падающие стулья
И на шее верёвочный поясок…
Как, порой наобум, расставляем мы точки –
А потом сожалеем, раскаявшись вдруг…
Обрываем и комкаем тихие строчки,
Тонким лезвием точки, прямо в сердце, мой друг…
Ненавижу точки!
В них все разлуки,
Звон разбитых сердец, стук закрытых дверей…
И глаза, как пустыня.
И пустынные руки.
Горечь слёз.
И желанием умереть.
Но всему вопреки, из могильного праха,
В мертвенной тишине опустевшей души,
Многоточием алым украсится плаха,
И за гранью смертельной кто-то скажет: «Пиши!»
Кто-то скажет: «ПИШИ!»
Ярко-красные строчки
Растекаются, заполняя листы…
Всею силой своей ненавижу я точки,
Точка – выдох последний во тьму пустоты.
Ветер наблюдал и сочувствовал… Он приносил Женщине в подарок запахи лета, которые она так любила. Раскачивал для неё кроны деревьев, которые вышёптывали слова, понятные только ей. Рисовал на поверхности моря сложные и красивые рисунки, глядя на которые понимаешь, что Ветер – это осмысленная, разумная стихия, способная чувствовать и понимать человека. Быть ему другом и опорой в минуты слабости. Опорой, не осуждающей эту минутную слабость, а придающей сил, зовущей к действию. Ветер сопровождал мысленные путешествия женщины и видел всё, что привлекало её внимание.
Как птицы на Столбах по-΄утру пели,
Как зеленели пихты и сосна…
Я не люблю весну,(на самом деле!),
Разлуки дарит мне всегда она.
Весенние разлуки горше, горше,
И с этой горечью, вновь, дальше надо жить.
Смеяться – заразительней и звонче,
И время, как глубокий снег, тропить.
И уходить, и уезжать от счастья,
Когда, практически, в руках оно.
И разбивая целое на части,
За облаками улетать в окно.
Поэтом быть не трудно,
но как больно –
Всё чувствовать, всё зная наперёд.
И каменным Пером на небе вольно,
Писать - стихи, как Солнышко – восход.
11.05.17г.
Наш «герой» (маленькими буквами ) продолжал свои хождения, не особо задумываясь о том, что за этим наблюдают так пристально и внимательно… Женщина время от времени появлялась рядом с ним, но увидеть её он уже просто не мог, так как был занят собой и своими ощущениями в объятиях рюкзака, который он так восторженно сопровождал.
Рюкзак требовал от него постоянного движения, напряжения, борьбы с собой, со своей слабостью и усталостью. На привалах, хвалил его за выносливость и внушал мысль о том, что вот оно – человеческое счастье – в преодолении самого себя, в постоянной смене красивых пейзажей, к которым не прирастаешь ни душой, ни ногами. Завтра будет ещё один изумительный вид, который останется в памяти, как красивая картинка. И останется ощущение, дающее тебе некоторое превосходство над другими, этакий пафос – я там был, я это видел…
Десять дней…
Десять шагов…
Десять лет…
Десять восходов…
Десять закатов…
Десять кругов…
Десять пустынных, как жизнь, переходов…
С неба то – дождь, то – Солнце, то – снег…
В мире весна непонятная, переменчивая…
Где-то идёт по горам человек,
Себя – горами, или горы собою увенчивая.
Время стирает дни, облачные, солнечные,
Кот на коленях мурлычет и ластится,
Птицы щебечут с утра, звёзды приходят к по΄лночи…
А я жду поезд до станции «Счастье».
01.-5.17г.
Ветер наблюдал, как Женщина погружалась в работу, с головой, стараясь не думать о Человеке с Рюкзаком, что бы было не так больно и обидно…
Неопытная в житейских передрягах такого рода, она напоминала девочку, которой дали в руки красивую куклу, о которой она даже не могла мечтать… Она, на какой-то миг уверилась, что это нежданный подарок, а потом выяснилось, что куклу ей дали подержать только на время. И, забрав, даже не извинились, за причинённую, пусть нечаянно, но боль. В один момент, перечитывая переписку, она решительно и безжалостно порвала все листы переписки. Тёплые слова сгорали в огне камина весело и беспечально.
«Личного – ничего…»
Хорошая фраза…
Режет лучше ножа и понятней алмаза.
«Личного – ничего!»
Как предельно и просто –
Без запинки, без слёз, тишиною погоста…
Не случился…
Не сбылся…
Нашёл – испугался…
Как мальчишкою – был,
так мальчишкой – остался…
А пора повзрослеть…
А пора опериться…
Чтоб за ветром взлететь,
Надо быть смелой птицей…
17-20.05.17г.
Ветер увидел её в тот день, когда она получила посылку издалека, от Человека с Рюкзаком. В посылке было аккуратно упаковано две бутылки домашнего вина, коллекционные камни в листочках белой бумаги и записка с просьбой передать часть посылки новым друзьям. И ни одного тёплого слова, в которых она нуждалась больше, чем в воздухе… Она, вздохнула, когда Ветер погладил её по плечу, стараясь теплом своих солнечных ладоней прогнать грусть с её лица. Распрямила плечи и понесла посылку… Чувствовалось по, ставшей легче, походке что она приближается к какой-то черте, границе, или решению…
Мы можем перейти легко на «ВЫ»,
Как будто познакомились впервые.
Приветствие – наклоном головы,
Слова – дежурные и ровно-рядовые.
Добыча слишком лёгкою была,
Жар-птицу перепутал ты с синицей.
Но два горящих со΄лнцами крыла,
В ночной тиши, я знаю, будут сниться.
Жар-птицы - сожаленья не вернут,
Она в твоём закате растворилась.
Печали эти птицы не поют.
Будь счастлив, милый.
Солнце закатилось. 28.05.17г.
На высоком утёсе Ветер сидел рядом с Женщиной и тихо играл для неё песню на флейте… Она, сложив руки на коленях, как крылья, улыбаясь уголками губ, смотрела вдаль…
А там было просторно… Даль распахивалась всё шире и голубела всё сильнее… Наливалась теплом, светом зреющего на небесной ветви Солнца… Так они сидели, почти не двигаясь и становились всё ближе к небу, не отрываясь от земли…
Прижаться молча и стоять,
Уткнувшись головой в плечо…
Меня не надо утешать,
Я не жалею ни о чём…
И ты – не тот,
И я – не та,
Что встретились позавчера.
Легла незримая черта,
Вершиною из-под пера.
Закованная, в снег и лёд,
Касаясь головой небес…
Она уже тебя не ждёт –
Ты не взошёл на Эверест.
03.06.17г.
Человек с Рюкзаком катал своё сокровище по реке Синей…Путешественник достиг вершины своих желаний и отдыхал в обнимку со своей ношей в объятиях глубокого сибирского покоя, первозданной природы и исключительно прекрасных пейзажей… О прошлом думалось легко… Всё что было весной казалось просто сном…
Ветер дул то в спину, то в лицо…Время от времени вспоминалось что-то приятное и лёгко-весеннее, но оно становилось всё дальше и дальше, будто улетало за горизонт…
Изредка ему казалось, особенно вечерами у костра, что кто-то пристально за ним наблюдает, но как человек, привыкший к лишениям и аскетизму, он не слишком заострялся на этом ощущении.
Рюкзак был счастлив, он отвоевал своё право безраздельно владеть человеком. Он сделал свою незаметную работу по разделению двух половинок бескровно и ненавязчиво, а главное, что его носильщик остался верен именно ему. Значит впереди у рюкзака ещё много путешествий и шерп никогда, ни к кому не будет торопиться. Его никто не будет ждать. Это главное. Рюкзак праздновал победу! Он разнеженно грелся на солнце и мечтал о тех местах, куда его будет сопровождать его раб. Теперь он точно знал, что человек принадлежит безраздельно только ему.
Ах, как счастлив был предмет, который полностью овладел человеком! Ему было абсолютно всё равно, что однажды, когда этот человек не сможет его поднять и унести, он останется совершенно один со своим человеческим бессилием, старостью и ватной тишиной одиночества.
Он знал точно, что переселится в другой предмет и будет завоевывать это священное право владеть человеком полностью. Руководить его поступками, делами, словами. Отучать от этого детского качества любить человека, одного и всю жизнь. Ведь в мире столько интересного! Зачем задерживаться у одного человека, если можешь познакомиться со всем человечеством? Зачем возвращаться в один дом, если можно считать своим домом множество домов, где живут люди - дружелюбные попутчики? Зачем совершать поступки, если так приятно и легко их не совершать?
Там звёзды ближе, может быть подскажут…
Там небо ближе, может быть шепнёт…
А, впрочем, мне теперь уже не важно,
Мне было всё известно наперёд.
И, зная всё, мне так хотелось счастье
По-детски, леденцово растянуть…
И замурлыкать по-кошачьи ластясь,
Свой, наболевший, лоб в плечо уткнуть…
Мои – две ложки дёгтя, утонули,
В твоих – трёх бочках с дёгтем, навсегда.
Ты – в горы, к морю – я, мы – разминулись,
Меж нами межева΄я борозда.
И если сможешь звёздный свет – услышать,
И если сможешь слышать – синеву –
Мои стихи придут прощеньем свыше.
Но за собой уже не позовут.
26.06.17г.
А возле моря, в сопровождении своего верного спутника Ветра шла лёгкой походкой Женщина… Она и ветер играли её разноцветным шарфом. Женщина расправляла шарф руками, а ветер подхватывал его, разворачивал, как крыло и пытался выхватить из загорелых рук… Женщина, смеясь, отнимала полотнище и заворачивалась в шарф становясь то – бабочкой, то Никой Самофракийской, (только с настоящими руками!), то просто птицей, которая сейчас взлетит и исчезнет в небесной синеве. Когда забава немного наскучила, они вдвоём взгромоздились на макушку Звенящего камня и стали смотреть в лёгкую, будто невесомую, Байкальскую даль….
Посидев так некоторое время, Женщина спустилась к воде и стала писать на волне тонким пальцем слова, а Ветер читал про себя, беззвучно шевеля губами:
Мы сами – строим,
Сами – разрушаем,
В песочнице, как дети, из песка…
Мы жизнь свою беспечно проживаем,
Без неба, без тайги, без ручейка…
И мы тоскуем, а о чём – не знаем,
И мы грустим без видимых причин,
Как много мы не видим, забываем,
Дожив до седины и до морщин.
А надо только не забыть мальчишку,
В сатиновых, пошорканых штанах,
Склонённого, над пожелтевшей книжкой,
И там – седлающего скакуна.
А надо – уберечь внутри девчонку,
С тряпичной куклой, на родном крыльце.
Склонившуюся низко над куклёнком,
С улыбкой, на замурзанном, лице.
Как жизнь проста – до судороги всхлипа –
Ладони мамы на горячем лбу…
И в этой вот песочнице великой
Сидим и строим…
Всяк – свою судьбу…
08.01.17г.
Ветер, дочитав до конца, сложил губы трубочкой, дунул и строчки стали огромными на подвижном полотнище Байкала – они загорелись огромными солнечными буквами, искрясь и переливаясь…
Женщина, легко поднявшись, пошла вперёд, расправляя шарф который обхватил её так, будто обняла крепкая рука. Она звонко рассмеялась и потянула тонкую ткань на себя….
09.08.17г.
Северный Байкал.
Послесловие.
Эта история не придумана мною. Но она не основана на событиях моей личной жизни. Я наблюдала всё описанное со стороны давным-давно. И сейчас, читая стихи, готовясь к своему юбилею, я вспомнила её и удивилась тому, как легли стихи в русло этого простого, бескровного, не трагического, житейского сюжета. Удобно и точно.
Таким образом, получилась странная, но мне кажется интересная, прозопоэтическая притча о человеке. Об умении и таланте человека остаться не счастливым, выпуская из рук счастье, которое он неожиданно обрёл.
И мне очень бы хотелось, что бы все, кто прочтёт внимательно эту реальную историю, случившуюся много лет назад, не со мной - примут, поймут этот житейский урок и не выпустят из своих рук нежданного счастья. Оставят, каждый свой рюкзак, на предназначенном ему месте, и будут пользоваться им без ущерба, для близких людей. Обойдутся без крови, трагической боли, которую мы испытываем, теряя это великое чудо, подаренное жизнью.
Потому что я уверена в одном – мы приходим на эту Землю учиться быть счастливыми. Это главное, чему нас учит земная жизнь. А счастье, это великий человеческий труд. Так будем трудиться, ради того что бы быть по- человечески счастливыми.
С искренней любовью – Татьяна Ветрова,
Член Союза Писателей России с 2002г.
Буду благодарна, если вы выразите своё отношение, нажмёте на кнопочку "НРАВИТСЯ"! Для меня это очень важно!