Идёт торопко день на убыль,
Длиннее ночи, в стынь - вода,
И лета звончатые трубы
Трубят, что кончилась страда.
Сады пропахли мёдом яблок,
В лесу - дразнящий дух грибов,
И в ожиданьи холодов
Ночь сыплет росы кучной рябью.
В полях - торжественный покой,
В дому тепло от рук и лета,
И натюрморты ярким светом
Рисует вечер за рекой.
Заметно выстывает день.
Вороны на стерне жируют.
И дождь рябиновых гроздей
Нам предвещает зиму злую.
Анатолий Бабак 2001 г.
