Багровый диск солнца на безоблачном небе катился за горизонт. Пролетавшие над водой чайки и бакланы отчаянно кричали, словно пытались донести что-то важное. Но на пляже было почти пусто...
"Почти", потому что некто здесь таки был. На песчаном пляже под остатками солнечного света возле самого моря бродил старик. Он был в полном одиночестве.
Сложно было сказать, сколько ему было лет. Может восемьдесят, а может и все девяносто. Выглядел он чистоплотно, скромно и учтиво. Каким-то пустым и опечаленным взглядом он смотрел на море, на берег.
Он был здесь когда-то давно: во времена юношества - его студенческая группа приезжала сюда на практику, и он прекрасно помнил то лето. Лучшее лето в его жизни.
Сколько тогда всего случилось: он познакомился со многими другими студентами из его учебного заведения, купался в море ночью, гулял с красивыми девушками, прыгал через костры на Ивана Купала. Эх, да сколько всего было.
Он посмотрел на море. Большие чайки пролетали над водой.
Он вспомнил, как однажды после рабочей смены с товарищем пришли в комнатку уставшие, но спать не хотелось. Они решили пойти искупаться. Вода была как молоко. Она фосфорилась и плавать было одно удовольствие. Они были невероятно довольные и с блаженным настроением легли спать.
Сколько десятилетий прошло с того времени. Всю свою жизнь он помнил это. Многие из тех, кто был тогда с ним здесь, давно умерли. А он... А он жив. Ностальгия гложет его, но тем это приятнее. Он не зря прожил эту жизнь, не зря именно тот период был у него, а солнце всё шло за горизонт.
Начиналась буря, а старик сидел на берегу моря. Он и это место были едины. Навсегда.