Сурово солнце горных вершин, редкая зеленеет трава,
Пасутся небольшие стада – тягок труд чабана!
Маленькие аулы раскиданы по земле,
Лоскутами возделанные поля. Как же эта страна бедна, но это моя страна! Жителям гор всё равно, кроме электричества
От цивилизации до них ничего не дошло.
Люди эти невежественны и темны,
Их нравам удивляемся с ужасом мы,
Но они прекрасны внутри!
Природой они взращены, трудятся, не разгибая спины,
Родниковую воду пьют, с землей разговор ведут.
Да, гневом глушат обиды своих сердец,
Я для низ вовсе не льстец.
Но свой край искренне любят они,
И уезжая от безысходности в города,
Мечтают вновь вернуться туда.
Они – потомки великих людей,
Сражались их предки ради высоких идей.
Но сейчас стало так трудно жить,
Жизнью мы пытаемся дорожить,
Народами забыта о свободе мечта.
Демократия стала нам не нужна,
Притчей стала она. Просто сменились названия и цвета,
Дворцы нуворишей затмевают убогие наши дома.
На улицу вечером боимся выйти мы,
Блеем как овцы, а ведь сражались предки, как орлы,
Видим на улице туберкулезные плевки,
Безработица и бомжи. Не живем, а существуем,
Но я верю, есть еще что – то, что можно спасти.
Оно – в наших горах согревает наши дома,
Призраки предков там, зовут нас,
Они своё прожили, и не безразлично им,
Что мы их дух не сохраним…
Согревает их прах косыми лучами Солнце,
Которое всходит над нами.
1 – 2 марта 1999