Аннотация:
Я слышу его шаги, но не оборачиваюсь.
Все, что я в состоянии сделать – это дышать. Дышать, несмотря на жгучую боль в груди, страх и отчаяние, которые съедают меня изнутри.
Я должна…
Это несложно. Наверное…
Но как только его дыхание касается моей шеи, я слабовольно шепчу:
- Зря ты не выбрал деньги. Секс со мной – не лучшее предложение. Поверь, ты всерьез просчитался.
- Посмотрим, - роняет холодно он.
И змейка на моем платье начинает неумолимо скользить вниз под натиском его жестких пальцев.
Фрагмент из книги:
- Открой дверь, - говорит он.
Не просит. Скорее отдает распоряжение, не сомневаясь, что оно будет выполнено. Но заводить разговор о манерах не собираюсь. Открываю дверь черного джипа, смотрю, как Тимур укладывает Настю на заднее сиденье, обходит машину, открывает дверь со стороны водителя.
- Кого-то ждешь? – интересуется он, наблюдая за тем, как я топчусь на том же месте, у задней двери.
Нет, это не похоже на приглашение, но я воспринимаю его именно так. Открываю переднюю дверь и поспешно ныряю в салон.
Только через несколько минут, когда позади остаются огни этого дома и машина уже уверенно движется в сторону выезда из поселка, меня отпускает. Начинаю различать приятные древесные ноты, которыми пропитан салон, выпрямляю ноги, чтобы было удобней сидеть, перестаю сжимать в пальцах сумочку Насти и просто кладу ее рядом с собой.
Повернув голову, смотрю на мужчину.
Ему лет тридцать, черные короткие волосы, сосредоточенный взгляд устремлен на дорогу, и к лучшему. Такое ощущение, что рубашка застегнута наспех – слишком много вверху осталось свободных пуговиц. Или ему так удобно? Но даже белый цвет рубашки не делает черты мужчины хотя бы чуть мягче, нежнее.
Рука уверенно сжимает руль, он выглядит настолько спокойным и безразличным, будто уже для себя все решил. А я понятия не имею ни кто он, ни куда мы едем – а вдруг он везет нас к себе?
- Вы ведь знаете, где живет Настя?
Она так долго молчит, что я уже думаю: не ответит.
- Более того, - говорит наконец, - я именно туда направляюсь.
- Спасибо! Я думала вызвать такси, но…
- Давай-ка, пока мы едем, - перебивает меня, - ты расскажешь, кто ты, что было на вечеринке и почему на тебе Настино платье.
Я послушно киваю, пока он перечисляет: это ведь справедливо, что он хочет узнать. А когда он доходит до платья…
Становится неприятно. Как будто я взяла его самовольно, напялила на себя, а подруга даже не в курсе. А еще я понимаю, наверное, понимаю, почему меня так рассматривал Воронов и почему усмехался.
Он тоже понял, что на мне чужая одежда...
Читать по ссылке: https://litnet.com/ru/book/boss-moego-muzha-b228095?_lnref=mCOIGVXZ
P.S. Дорогой читатель, поддержи канал лайком - это даст мотивацию автору работать дальше и сделает канал только лучше. А подписка особенно порадует сердце автора.