Я письма тебе отправляю
в виде стихов,
как это делали раньше поэты,
с печатью,
Хочу признаваться в любви,
но я еще не готов,
поэтому снова в одиночестве
вечер встречаю.
И ночью не сплю,
моя пустует кровать,
ведь я за столом,
со мной – электронный блокнот,
Мой верный друг,
он снова не спит, как и я.
на нем мои мысли
и я напишу еще тысячу слов
перед сном.
Я напишу еще тысячу слов
про тебя и про нашу любовь,
ведь это лишь меня вдохновляет.
это пьянит,
заставляет писать
вновь и вновь.
Но сейчас я соврал,
тысячи слов просто мне мало.
мне банально не хватит
такого количества.
Да и словами невозможно все передать,
но внутри кричит герой мой
лирический,
что я обязан писать и писать.
И я покорно ему подчиняюсь,
печатая письма тебе
в огромных масшатабах,
я только твой,
твой наивный писатель
и плевать,
что терплю одни неудачи.
Потому что эти письма до тебя не доходят
или еще не дописаны мной.
сколько их?
Я давно уже сбился со счета.
много я выбросил,
какие-то просто до тебя не донес.