Я не боюсь смерти. Слишком много прочитано книг о душе и загробной жизни, слишком сильно въелась привычка верить в большее. Мне пофигу, если умру я сама - лишь бы это была не болезненная или постыдная смерть. Например, у меня есть страх вывалиться из окна четвёртого этажа в драных трусах. Я люблю ходить по дому в линялой футболке и удобных труселях, но лежать на асфальте дохлой, да ещё и в таком виде не хочу.
Я спокойно отношусь к смерти других. Не боюсь, если умрёт моя мама, друзья, племянники. Это всё будет печально и я расстроюсь. Буду долго переживать и думать, как мне их не хватает, как много они могли бы сделать. Меня не посетит безвыходная тоска и невыносимая боль. Рано или поздно я всё переживу.
Совсем недавно пришло осознание, что я жутко, до холодящего внутри ужаса, до безумия боюсь смерти одного известного мне человека.
Это Вова, отец троих моих племянников, которых бросила моя сестра. Сейчас он - единственная их опора и защита. Каждый день отец вкладывает все силы, пытаясь дать детям достойную жизнь. Я всего лишь помогаю, временно вожусь с его детьми. Вова занят тяжёлой физической работой, превозмогая боль и усталость, добывает деньги. После трудовых будней он идёт на колым и снова работает, не покладая рук.
А дома умудряется посадить огород, привезти огромное колесо белого песка из бора, нажарить чебуреков и сварить суп. Он выслушивает все Настины рассказы про кукол лол и игры Андрея, таскает Димку на руках, не забывая подстричь ему ногти. Вова чересчур балует детей и плохо воспитывает, но он вкладывает в них всё, что может.
Они маленькие. Им нужен дом и родители. Пускай их мамаша спилась, ещё есть папа. Пьющий, стареющий папа. И я боюсь, что с ним что-нибудь случится.