Дремлет притихший северный город...
Классика, она потому и классика, что и через сто лет не теряет актуальности))
На утренней набережной редкие бегуны на дистанции двестипятьдесят метров друг от друга. Леди с палками и вечные, закаленные собачники. Вот уж им то на погоду и обстоятельства плевать. Хоть камни с неба, а на прогулку выйди.
А дальше, за набережной бьется море. Вечное море. Что ему карантин и самоизоляция? Оно столько видело на этих берегах. И на других тоже. И оно расскажет о дальних странах, о пальмах на других берегах, о жгучем солнце, пока мы сидим тут под северным, низким небом. И еще о том, что скоро-скоро наступит лучшее время года. Город станет волшебным, потому что у него будут прозрачные, сизые белые ночи, ночи для сбывающихся грез. Вот в такие ночи вспоминаются все эти слова про тонкие станы, схваченные шелками и срочно хочется дышать духами и туманами))
Когда отшумит день, Питер набросит вуаль и плащ и пойдет гулять, пить, любить, страдать, мечтать и грезить под высоким, легким, нереальным северным небом.