Две недели подряд пропадали ученики из моего класса. Как в старом стихотворении: «Ищут пожарные, ищет милиция…», разумеется, никого не нашли. И вот пропал я. Вечером, по дороге домой, кто-то сзади обхватил мою шею борцовским захватом. Я почувствовал, как чужой бицепс сдавливает горло, в глазах поплыло, и смутно знакомый голос произнес: - Аккуратней, не сверни ему шею. Очнулся я в каком-то подвале, шея нестерпимо болела. Рядом находились все пропавшие ученики: Ванька Петров, Игорь Семинигин, Катька Улова и Оля Буесова. Мы привязаны к стульям так, что ноют суставы. Что же с нами будет? В подвал вошли двое. Мужчину я узнал сразу – наш физрук, неудивительно, что я не смог вырваться из его захвата, он ведь здоровый словно бык. У женщины лицо было закрыто шарфом. - Ну, что ученички, побеседуем, - недобро усмехнулся физрук. Тон его голоса был настолько устрашающий, что девочки заплакали. И Игорь тоже заплакал. Ванька кричал, что не имеют права и он обо всем расскажет. Я бы тоже кричал, и д