За мечтой. Начало

Дело в том, что у меня есть мечта. Как у девочки, которая уже выросла, это не про принца на белом коне. Это про себя, только про себя. Я мечтаю стать писателем. И казалось бы, что проще, бери и пиши, это не ракетостроение или полёт на Марс, здесь всё реально и доступно, но однако же…

Сначала были мысли о том, что это несерьёзно, ты же не думаешь, что у тебя в дипломе будет написано «Писатель, прозаик», и в трудовой книжке тоже, это не-серь-ёз-но, милая. И так был выбран вполне себе серьёзный провинциальный университет с созвучной и близкой сердцу профессией – психолог. В конце концов, что тебе мешает писать в свободное время? Ну да, ну да, откуда у студента свободное время? Сначала учёба, потом вечеринки, развлечения, вся эта пресловутая студенческая жизнь, потом подработки. И вот, здравствуйте, ваш диплом.

Потом была работа, гораздо более серьёзная, чем учёба, и даже по профессии, хотя в погонах, что только добавляло серьёзности. Писала урывками, иногда даже на работе, иногда запоем. Редко, что дописывала до конца, выкладывала в сеть. Но это же не книга, это несерьёзно, баловство, не более. Ведь настоящие писатели они ого-го! пишут сразу книги, толстые такие, солидные, очень серьёзные и такие, что не оторваться. Конечно, я хотела написать что-то знаковое, чтобы сразу Пулитцеровская премия, перевод на тридцать языков и экранизация, чтобы в главной роли как минимум Ди Каприо. А если не так, то и начинать не стоит. Знакомо?

Потом замужество, в тот же год мужа забрали в армию. И тут я потирала руки (сразу, как перестала реветь белугой), что вот оно – моё драгоценное время, за год я точно успею написать шедевр. Куда делся тот год, что сначала казался бесконечным? Я забеременела через полгода (да, часто ездила к мужу, который служил в 300 км. от родного города), и беременность не стала самым вдохновляющим периодом моей жизни. О жизни счастливой мамы младенца лучше вообще умолчать.

Менялись работы, менялась я, мечта оставалась прежней, всё такая же далёкая и недостижимая. Я видела себя за белым столом в комнате с надутыми, как парус, светлыми шторами, стучащей по клавишам новенького сияющего ноутбука, смотрящей в окно, где светило солнце и пели птицы. Где-то у стены стоял стеллаж с моими книгами, напечатанными и изданными большими тиражами, в тёмных глянцевых обложках. За все эти годы я и на миллиметр не приблизилась к этим летящим от ветра шторам.

Что случилось сейчас? А всё просто, я поняла, что у меня может не хватить времени, что моя жизнь может закончиться раньше, чем сбудется мечта. И тогда окажется, что жизнь прожита, может, и не совсем зря, но могло быть и лучше. Что я должна хотя бы попытаться, пока у меня есть время и возможность.

За две недели до Нового года я обнаружила у себя небольшое уплотнение в правой груди. В январе оно стало стремительно расти. Потом оказалось, что это опухоль, и она недоброкачественная, мне поставили 3 стадию, онкология. Сейчас я прохожу лечение химиотерапией, пока всё идёт по плану. Вот только пандемия добавляет масла в огонь. Я на карантине, потому что мой врач-онколог оказался бессимптомным носителем коронавируса, собственно, на карантине всё отделение, и мой следующий курс химии пока под вопросом.

Пока у меня нет идеи той самой Книги, которая будет издана большим тиражом, я решила, что буду писать, как можно чаще, дабы совершенствовать свои навыки.

В конце концов, чтобы написать книгу, надо писать. Чем я и займусь здесь, мне есть что рассказать.