Как жаль, что привычка писать письма осталась в прошлом. Каждый день, открывая почтовый ящик, ищу глазами конверт. Увы, пишут…
Я жду письмо от тебя. Думаю, что ты потерял мой номер телефона, или находишься далеко – далеко. А адрес… Его ты помнишь. Как забыть дом, где родился и вырос. И как ты смог забыть ту маленькую девчонку – соседку, которую сначала дергал за косички, а потом теплой рукой перебирал ее волосы душными ночами. Как ты смог забыть свои признания в любви и глаза, которые смотрели только на тебя?
А потом ты исчез. Был - и нет. И никто не знает, что с тобой. Нет, знают, но молчат. Или боятся сделать больно, или стыдно.
Только знай, нет ничего такого, чтобы я не смогла понять в тебе. Понять и простить.
Каждый день просыпаюсь по ночам и прислушиваюсь к шагам в подъезде: а вдруг это ты? Шум ночного такси, шорохи под дверью… выглядываю на всякий случай. А вдруг курьер принес цветы? Цветы от тебя…
Увы. Почтовый ящик пуст. Пустота в душе. Ее я так и не смогла заполнить. Были ли попытки? Были. Но каждый раз я сравнивала его с тобой. Нет! Не то, не так!
Знаешь, какое желание я загадала, когда падала звезда? Забыть тебя. Теперь знаю: звезды не исполняют желания. Или нужно слишком долго ждать. Путь до звезды длинный… Может быть,
Длиною в жизнь. В мою жизнь.