Когда небо падает на землю, оглушительно, я слушаю Канье Уэста. Ломаю булку с хрустящей коркой, пока разламывают молнии горизонт. У меня столько всего на подкорке: Ваши пальцы во рту, Ваши руки внутри...Ваши мечты. Заслушивая до дыр Канье Уэста, под водку, безо всякого тоста, пока с неба льется вода, я звоню всем подряд. Но только до Вас достучаться никак. И от этого так удушливо больно. Будто бьют меня те самые молнии, обжигая не хужи водки нутро.
Я сказочная идиотка, в мякоть чесночной булки запустившая пальцы.
Скачайте и Вы Канье Уэста, и пусть Вас поглотит и съест такая же голодная гроза.
Вы не оставили во мне живого места, наружу выпустив кишки бессвязных текстов.
Я, черт возьми, Вас полюбила вопреки.
Берите мое тесто, подчиняйте, надломите, запивайте поцелуи водкой и бегите.
Runaway.