Я старею. Я уже чувствую костлявую руку у себя на плече. Я чувствую ледяное дыхание, старуха с косой шепчет мне на ухо:
-Тебя уже бесят п о д р о с т к и? - я опасливо, одними глазами, оглядываюсь назад и с дрожью в голосе отвечаю:
- Д-да… - Муха-ха-ха-ха! - смеётся надо мной Смерть. Я слышу в её голосе торжество - её полку прибыло Так приходит старость. Это же естественно, да? - что старшее поколение недовольно младшим, идущим им на смену поколением. «Богатыри не вы!» (но уже и не они, и не мы, и не эти, уж точно!). Моё поколение ругали и ругают, за то что мы тупые, что мы не умеем одеваться и что слушаем дурацкую музыку (помните: «джинсы порезаны лето три полоски на кедах…»), наши бабушки были не довольны нашими родителями, что они не такие крутые как они и слушают громкую и неприятную музыку, а нынешних детей и подростков просто жалко, вместе с их тупой музыкой. Я разговаривала с разными людьми и о детях, о подростках, все говорят: «Жаль их», а они и не знают, о том, какие они несча
