Он лежал на белоснежных перкалевых простынях и смотрел в потолок. Лицо его расплылось в улыбке от наслаждения идеальным утром и тишины его мыслей. Был понедельник, солнце заливало комнату, но Он никуда не торопился.
Из ванной вышла Она и еще мокрыми ступнями прошлась по дорогой плитке, оставляя за собой следы. А пока Она шла, Он медленно поднимался взглядом от её хрупких лодыжек выше, по её острым коленкам, тонким кистям рук, запястьям, к которым Он так любил примыкать губами. Он любовался её маленьким шрамом на плече, заглядывался её родинкой на изящной шее и так дошел до лица, на которое мог смотреть бесконечно: на её детские губы, большие глаза и нежную розоватую кожу. Она была не такая, как те, с кем он проводил обычно время. В ней все было натурально и просто, и не было напористости и наглости в движениях. Все её существо источало свет и так хотелось о ней заботиться и любить нежно.
Ему было уже под сорок, и Он отменно выглядел, такой мужчина с лоском, подтянут, дорого одет,