Сегодня я хочу поговорить о том, что убивает импровизацию и о том, как вернуть детский восторг от любимого занятия. И, раз уж я пишу о творчестве, я буду говорить на этом языке. Я помню свои произведения искусства, навсегда запечатлённые на страницах важных книг. Мой творческий путь начался там, на 235 странице толстой книги в зелёной обложке, с непонятным набором символов на каждой пожелтевшей странице. Бесконечные строки текста абсолютно не казались помехой, я видела пустое пространство между ними. Каждый из нас в детстве пробовал себя в роли художника, и это было похоже на домашний вандализм, но мы не думали об этом, даже стоя в углу. В голове абсолютное непонимание, за что мы наказаны и от продолжения интересной и к тому же запретной отныне деятельности нас отделяет лишь время, которое нужно отстоять с видом на стык двух стен. В следующий момент мы уже заняты чем-то другим, возможно таким же неправильным. Мы еще вернёмся к роли творца, увидев маркер и чистую стену. В нашем со