Не чувство «трущобности», но безотчетно,
Касаясь из сплетен, возлюбленной темы,
Три первых минуты, меня захлестнуло,
Три первых минуты, когда прилетела…
Волнения в прошлом и в них эшелоном
Твои девятнадцать, чужих миллионов…
«Как встретишь меня?», - и вздыхая украдкой:
«Что любишь? Что знаешь? И что за повадки?»
Вот, скомкано влажностью, серое небо,
Проекция мысли - летит автострадой,
По радио, звуки чужого наречья,
Изломано высятся, лесом, громады…
Быть может ты ночью, настолько «приветлив»?
И хмур, флегматичен , усталым осадком,
А утром проснувшись, развеет сомненье
Пекинское солнце - по цвету «загадка»…
Быть может, закрыта шкатулка Пандоры?
И выпустив, в небо, её аккуратно -
Вольюсь, незаметно, в твои миллионы
И в них растворюсь, потеряюсь остатком…