Я стал всё чаще видеться с парнями.
Со мной порой на кухне целый взвод.
Они приходят тёмными ночами,
Когда нет сил, и водка не берёт.
И нам не тесно на семи квадратах,
Увидеть их-как воздуха глоток.
Пьём крепкий чай вприглядку, как когда-то,
Поём про две вертушки на Моздок.
И каждый раз я всматриваюсь в лица
Своих друзей, и думаю о том,
Что хорошо бы взять-да и забыться,
А всё что было-стало б просто сном.
Андрюха не взорвался на фугасе,
Большой не мазал кровью по стене,
Не вызвал на себя огонь по связи
Иван, сгорая заживо в «броне»...
И Азамата не «сработал» снайпер,
В тот самый страшный, самый первый бой...
А за окном концерт-стаккато капель,
Дождь, прямо как тогда, под Ханкалой.
Да, память холодком всё тем же в спину,
Война не разжимает цепких рук.
Чай выпит, подымим, братишки, «Примой»,
И помолчим под капель перестук.
Светлеет за домами, скоро утро,
Уходит дождь, друзья уходят с ним.
Табачный дым висит над абажуром,
Ночь кончилась, и я опять один..
_______________________________________________
Юрий Никитенко