Галактический крейсер «Ураган Смерти»
В просторной командной рубке крейсера выстроились в струнку тридцать пилотов штурмовиков. Они принадлежали разным расам, здесь были и люди, и орки, и несколько других представителей мелких цивилизаций, но большинство все же составляли машмуруты. Всех их сейчас объединяло одно – страстное желание выжить. Они стояли не шевелясь, стараясь не дышать, глядя прямо перед собой, боясь привлечь внимание командующего.
Мерта, облаченный в черную, хорошо сидевшую на нем форму, вышагивал перед строем провинившихся пилотов, гневно сверкая желтыми глазами. За его спиной команда крейсера, только заступившая на вахту, напряженно вглядывалась в приборы, усиленно делая очень занятой вид.
Бывший жрец, а ныне командующий эскадрой из пяти крейсеров, Мерта остановился в центре зала и принялся похлопывать тростью, в которую превратился его любимый посох, по руке в черной блестящей перчатке. Так… как бы их наказать? Жалко терять таких опытных спецов, но поддержать свой имидж и проявить жестокость необходимо… Конечно пилоты не виноваты, больше вины на нем самом. Он послал их на верную смерть, отдав нечеткий приказ. Было сказано: тридцати штурмовикам атаковать определенный сектор периметра обороны роботов, выявить огневые точки, в случае опасности уходить, сохраняя ценную технику. А что в результате? Опасность, естественно, возникла, но отступать первым никто не пожелал. Они предпочли смерть, рассудив, что лучше погибнуть, чем навлечь на себя гнев, показав трусость. Теперь вот стоят перед ним, возродившись и ожидая расправы, а тридцать прекрасных новеньких истребителей-штурмовиков потеряны безвозвратно. И это называется первая разведка?
Мерта медленно зашагал вдоль рядов, напуская жути на пилотов. Кого же все-таки выбрать? Может этого цефалопода? Он остановился напротив кошмарного существа, черный хитиновый панцирь которого сразу же покрылся серыми пятнам, а щупальца на голове нервно задергались. Нет, не его, еще пойдут слухи о расизме…
Мерта сделал пару шагов и ткнул тростью в грудь невысокого машмурута:
- Ты! Назови число!
- В-восемь, в-ваше п-превосходительство.
Мерта подошел к восьмому пилоту слева, им оказался рослый орк, в отличие от остальных он не затрясся и твердо посмотрел в глаза командующему. Дьявол! Жалко такого смельчака…
- Имя! – трость уперлась в грудь орка.
- Трург, - он не стал прибавлять «ваше превосходительство», и это даже понравилось командующему, орк чувствует скорую окончательную гибель, придется все-таки его пощадить.
- Взять его!
Четверо солдат из личной охраны командующего тут же подскочили и скрутили несчастному руки.
- Слушайте меня! – голос Мерты громовым эхом прокатился по затихшему залу, - вы все виновны! Виновны в нарушении моего приказа! Вы не отступили вовремя и потеряли всю технику! За это полагается только одно наказание - окончательная смерть! Всем! Но! Сегодня праздник: к Хаосу присоединился еще один мир! – Мерта только что это придумал, хотя кто знает Хаос? Он оглядел ряды воспрянувших духом пилотом и продолжил, - я не буду убивать вас, это сделает Трург...
По залу прокатился удивленный вздох, никто так и не понял, спасены они или нет. Мерта сделал знак конвоирам отпустить орка:
- Трург, где твоя верная секира?
Орк выпрямился и в его руках появилось смертоносное оружие внушительных размеров с двумя блестящими полукруглыми лезвиями.
- Трург, теперь ты будешь командовать этим отрядом, который отныне называется «Тупицы»! Приказываю! Отрубить всем им ноги и руки! – Мерта указал на строй пилотов, - ну и лапы или щупальца, в общем все, кроме головы. Затем отрубишь и себе. Выполнять! Зелья регенерации применять запрещаю!
По рядам пронеслись вздохи ужаса и облегчения, страшно, но все-таки не окончательная смерть. Трург хищно оскалился, молнией сверкнула секира, и сразу без обоих ног повалился на металлический пол машмурут, который назвал номер восемь. Раздался ужасный крик боли, затем второй и третий, когда от бедняги отлетели руки.
Кровавый кошмар продолжался… Мерта улыбнулся, отлично! Он показал свою жестокость и сохранил отряд, этот Трург теперь будет бесконечно предан ему. Он дал знак личному лекарю поддерживать жизнь в обезображенных телах и тот принялся махать руками, разгоняя ауру здоровья. Сам командующий отошел на безопасное расстояние куда не долетали кровавые брызги.
Раздался крик очередного несчастного, это Трург, весь красный с головы до ног, в последний раз взмахнул страшной секирой и остановился. Все кончено, остался он сам… Командная рубка крейсера утопала в крови, повсюду шевелящиеся и кричащие тела… Экипаж, из числа управляющих звездолетом, не оборачиваясь, продолжал вглядываться в приборы. По их напряженным спинам катился пот.
- Трург, подойди ко мне! – приказал Мерта, махнув тростью, - ты хорошо поработал, и будешь прощен, себя можешь не трогать. Эвакуируй свой отряд в отделение регенерации, затем, когда восстановятся, пусть приберут здесь… Выполнять!
- Слушаюсь! – орк помедлил, - ваше превосходительство!
Мерта довольно улыбнулся, оскалив клыки, и вышел из рубки...
Продолжение следует...