ДЕЛО В ШЛЯПЕ
Так уж сложились обстоятельства. Так неожиданно развернулась жизнь. Даже не знаю, каким таким местом ко мне, а каким к лесу. Короче говоря, мой корабль занесло на вираже и выбросило на берег. Прямо на севастопольский асфальт со светофорами и знаками дорожного движения.
Еще короче говоря, я совершенно неожиданно для себя и для всего прогрессивного человечества стал таксистом. Настоящим. Который краснеет, когда спрашивает у дамы «Вам куда?».
А началась вся эта автомобильная история, как я теперь уж точно понимаю, еще в начале далеких 90-х. Именно тогда, в начале этих 90-х, мой хороший приятель Стас устроился на работу. Он ответственно и самоотверженно охранял автостоянку в самом центре Харькова, куда я полюбил захаживать выпить-поболтать. Благо, Стас был отличный собеседник и очень неплохой поэт. Это теперь он не пьет совсем. От слова вообще. А тогда очень даже поддерживал компанию. Вернее, это я в те далекие 90-е пытался составить ему компанию в этом смысле. Хотя было трудно. Выпить Стас мог очень много. Не смотря на тюркские корни (Стас – гагауз) спиртное заходило в него свободно и безвозвратно, пробуждая только высокое и не пробуждая низменное.
Иногда по роду службы Стас самостоятельно парковал или перегонял автомобили, владельцы которых не могли сделать этого по тем или иным причинам. В этом случае ключи от автомобиля хранились у Стаса до утра. Или до того момента, когда владелец мог сесть за баранку.
Однажды поздним октябрьским вечером я прогуливался по центру Харькова с дамой. Дама была в огромной красной шляпе, а я был навеселе.
Проезжавшая мимо машина игриво бибикнула клаксоном. Я сразу понял, что это вот «би-би» не что иное, как комплимент. И не мне, а моей даме. И даже не ей, а ее огромной роскошной красной шляпе, которая неимоверно аристократизировала все, что было ниже тульи и полей.
Получается, что ноги сами принесли меня к Стасу. Вот честное слово, я может быть и не хотел этого (как теперь понять-то?), а ноги четко и безальтернативно чеканили небыстрым шагом прямиком туда, где луна отражалась от блестящих в ее свете сотен и тысяч лошадиных сил. Красиво написал? Поэтично? Ну а как иначе. Я же шел к поэту….
-Привет, дорогой, здравствуйте, сударыня – сказал Стас и расплылся в своей знаменитой улыбке.
-Привет-привет, - сказал я
-Здрасьте, - пропела сударыня в огромной красной шляпе.
-Располагайтесь, угощайтесь, не стесняйтесь, - сказал Стас.
Мы расположились и не стесняясь угостились. В том смысле, что я выпил первые 100 грамм коньяку. METAXA. Помните такой? Очень популярный напиток в начале 90-х. Еще в то время был «как бы болгарский» СЛЕНЧЕВ БРЯГ. Помните? Тоже популярный. А водку STOPKA помните? Сладенькая такая, не крепче 30 оборотов. А спирт ROYAL? Эх… Были же времена…
Да… 90-е… Лихие-задорные. Тогда в любое время дня и ночи в любом микросуперминимаркете (ларьке) можно было купить практически все. Хлеб, консервы, сигареты, водку, воду, пиво, газовый баллончик, сладости, презервативы, колбасу, ножичек, кожаную куртку, средство от рака…
Люди тогда богатели и нищали мгновенно, как по мановению волшебной палочки. Сегодня, например, ты сахарный магнат (пару раз побыл посредником при продаже машины-другой сахара), а завтра уже должен. Причем должен так, что те, кому ты должен, выставляли охрану у твоего офиса, чтоб другие, кому ты должен, тебя не убили.
Я лично знавал многих бизнесменов того времени, которые сорили деньгами направо и налево, угощая всех и каждого. А потом узнавали, сколько стоит почка на черном рынке. В виде последнего шанса откупиться от насмерть принципиальных кредиторов.
Ну, в общем и целом вы поняли, надеюсь, в какой такой осенний вечер мы забрели к Стасу на стоянку в тихом центре Харькова, напротив киевского РОВД. Буквально в нескольких метрах.
Мы сидели, выпивали, разговаривали. Стас читал какие-то стихи. Я рассказывал анекдоты. Смешные. Во всяком случае, Стас весело смеялся.
Моя спутница, высокодуховная дочь профессора харьковской консерватории вдруг прочирикала человеческим голосом из-под шляпы:
-Сколько тачек! Вот бы прокатиться!
-Мечты-мечты, - развязно-облегченно сказал я, так как своей тачки у меня не было, но озвучивать это я почему-то стеснялся. Тем более, что несколько дней назад моя спутница спросила, вожу ли я машину. А я в ответ несвязно кивнул, одновременно неуверенно пожав плечами.
-Какую предпочитаете? – вдруг совершенно серьезно спросил Стас.
-Ты что, Стас?- испугался я, - они же чужие. А я выпивший тем более.
-Я зато трезвая и водить умею! – прокричала моя спутница. – А правда можно?
-Выбирайте любую из этих, - сказал Стас и указал на три иномарки, стоявшие чуть в сторонке от общего строя и ближе к будке охраны.
-Правда??? –радостно пискнула моя спутница
-Да без вопросов, - сказал Стас. Именно так он сказал. Я запомнил эту фразу в его исполнении надолго. До сих пор помню. Потому что если у Стаса «Без вопросов», значит и правда «Без вопросов».
-Я хочу эту, красную!!! – заявила моя спутница. Я ее уже почти ненавидел.
Это был FORD. Ярко-красная FIESTA. Практически новая.
-А где хозяин? – спросил я
-А я его час назад домой отнес,- сказал Стас, смеясь.
Он протянул моей спутнице ключи и улыбнулся настолько широко, что у меня даже заболели скулы.
Мы пошли к машине. Красная шляпа радостно летела, а я вяло плелся сзади и курил последнюю сигарету. Именно ту, в которой не отказывают приговоренным.
-Ты только с ней езжай, мало ли что, - сказал Стас. Я вяло кивнул ему в ответ, тронутый его верой в меня и вообще во все хорошее, которое, по моим представлениям, вот-вот закончится и обязательно превратится во что-нибудь очень нехорошее. Так подсказывало сердце моему разуму. Спутница моя открыла водительскую дверь и начала усаживаться, подгоняя кресло под свои габариты.
-Ты хоть шляпу сними, - злобно сказал я.
-И не подумаю, - ответила она и завела машину.
Я почему-то сразу вспомнил эпизод из какого-то старого французского фильма 30-х годов, где Жан Габен, пытаясь окончательно очаровать свою даму, говорит ей: «Вот за что люблю свою машину, так это за то, что в нее можно сесть, не снимая цилиндра».
Я уселся на пассажирское кресло. Стас поднял кулак вверх и сказал: «Ни гвоздя, ни жезла». Спутница моя раскатисто засмеялась и мы тронулись. На первой скорости… Потом на второй. Третья и четвертая не включались вообще. Мы тихонечко выехали на дорогу и поехали.
-Сделаем два круга небольших и вернемся. Хорошо? – спросила спутница
-Хорошо, - ответил я.
Мы медленно проехали мимо киевского РОВД. Куривший на пороге милиционер не отрываясь смотрел на нас. «Вот же дал бог эту красную тряпку на голове!, - думал я, - ну все же пялятся на нее!».
Редкие встречные машины подмигивали нам и иногда бибикали клаксонами. Спутница моя гордо и довольно улыбалась и иногда бибикала в ответ хрипловатым сигналом FIESTы.
Мы повернули в переулок, сделали круг и снова покатили на второй скорости по тому же маршруту. Опять мимо РОВД. Опять тот же милиционер, опять редкие мигания и «би-би» от встречных машин. Спутница моя была настолько довольна, что начала петь-мурлыкать какую-то песню. Видимо такое внимание сильной половины человечества, при рулях и не только, ей льстило.
Неожиданно запрыгнул на тротуар собиравшийся переходить дорогу одинокий пешеход и что-то недовольно проорал нам вслед.
-Почему люди бывают такие злые? – задала философский вопрос моя спутница.- Зачем обязательно хамить и выставлять свое свинство напоказ?
Я ничего не ответил. Пожал себе плечами и промолчал. Вопрос не подразумевал ответа…
Мы заехали на стоянку. Стас любезно помог даме выйти. Она была в полнейшем восторге.
-Стас, дорогой! Вы просто сделали мой вечер! Как же я счастлива, как здорово все!!!
-Да без проблем, приходите когда хотите, катайтесь на здоровье, - сказал Стас, не переставая улыбаться.
-Ты даже не представляешь, как она прется от всеобщего внимания к ее шляпе, - тихонько выдавил я, когда моя спутница зашла в стасовскую будку, а мы остались докуривать на улице. – Нам сигналят все, мигают, а она прется, как ненормальная
-А при чем тут шляпа? – Стас уже откровенно смеялся. Нет, просто ржал вголос.
-Ну как причем… При том, что все обращают внимание на нее и моргают, сигналят.
-Не-е-е, дружище, шляпа тут ни при чем. Дело вообще не в шляпе. Вы просто по встречке ехали, - Стаса уже разрывало от смеха
-Как, то есть, по встречке? Почему по встречке?
-Да очень просто. Тут же одностороннее.
Мне стало плохо. Ну, то есть, ноги сразу ослабели и подогнулись от ужаса. Нет, я не рухнул наземь. Но было полное впечатление, что рухнул.
-И мимо ментовки одностороннее? – спросил я с тайной надеждой на чудо.
-И мимо ментовки тоже, - смеялся Стас.
-Так он же номера запомнил. Будут же проблемы у тебя! Стас, брат, прости! Что ж мы наделали!
-А чего ему их запоминать ? Менты и номера эти знают прекрасно, и хозяина тачки - ответил Стас и, взяв меня под руку, повел в свою будку…
Сейчас, через много-много лет, я почему-то вспоминаю эту историю. И думаю, что именно в этот октябрьский вечер родилось оно, мое шоферское счастье. И еще когда кто-нибудь говорит «Все нормально, дело в шляпе!» я невольно улыбаюсь и ищу подвох…
-