Мир, в котором я живу, называется мечтой. Так, это уже было.
И было попсово, хотя и про меня (не только про Орбакайте). Не наш стиль, не наш метод. Версии формата «лайт» вообще выглядят фейками. Кинестетики* в них маловато и реальных действий. Одно облако иллюзий сменяет другое, пока ты лежишь на некрашеной лавке у забора в доме бабули, пялишься вверх и вытираешь слёзы от яркого света.
Мир, в котором я живу, не знаю, как называется правильно. Наверное, самое точное определение – коробка с пазлами. Есть она и часть выложенной картинки. Вполне вероятно, композиция складывалась бы быстрее, если бы некоторые элементы со свойственным себе юношеским максимализмом бараньим упрямством я бы не выдирала обратно и не закидывала в коробку. Ладно бы они там оставались насовсем. Нет же! Спустя время, это самое время приходилось снова тратить, чтобы отыскать те самые кусочки среди множества других, отмыть, восстановить сломанные и вернуть на место, в общую панораму.
Последнее время я стала жадиной. Перестала выкидывать всё подряд без разбора. Прежде чем отправить событие на помойку в историю, трижды (а то и больше) перетрясаю на предмет пользы. Хоть крупицу золота, но стараюсь найти. Отношения не задались? Ну и … с ними. R.I.P. Зато проявились собственные амбиции, о которых никогда раньше не подозревала. Самоизоляция случилась. Ну да, катаклизмами различного происхождения управлять не в силах, зато могу придумать, как жить в таких условиях. Ремонт же опять сделала скоропостижно. И три белых рамочки на стену своими руками привернула (шуруповерт – всё-таки великая вещь, даже в женских руках), осталось только фотографии для них подобрать. Потому что выходить в прямые эфиры мне религия цвет обоев не позволял. Стандарты все-таки надо выдерживать.
Нет, адептом позитивного мышления я не стала. В сториз и лентах соцсетей по-прежнему есть наше всё - сарказм, чёрный юмор и дружеский троллинг.
До принятия своей «жадности» всё было по-другому - и деревья больше, и трава зеленее из разряда «так не доставайся же ты никому». Помню, как лихо я открестилась от пятнадцати лет работы в журналистике. Не моё, сказанула, и пошла в светлое будущее во дура была.
На днях «Комсомольская правда» отмечала свои девяносто пять лет. Первое место работы, самые большие впечатление, включённость в жизнь целой страны, принадлежность к авторитетнейшему из изданий. Много чего. Проживание изнутри гибели «Курска». Тогда к нам в редакцию прибежал капитан первого ранга со своей версией произошедшего, которую после признали официальной. На тот момент он был дома, в отпуске. Захват школы в Беслане, разбившийся в воздухе башкирский самолёт. Боли человеческой в какой-то момент стала настолько много, что уже не получалось с ней справляться. Эмпатия в таких дозах в журналистике не нужна. Когда я уходила, то заодно отказалась и от того хорошего, что было. «Я больше не журналист, - кричала я на каждом перекрёстке, - никогда не смейте напоминать мне об этой ошибке!» Сейчас тот опыт – офигительный ресурс.
Так вот, девяносто пять лет, фото и поздравлялки в Фейсбуке, старые фотографии. И, как водится, вместо тостов, но согласно им, только самое лучшее. «Бывших «комсомольцев» не бывает!» - написала я. «Бывают!» - ответила бывшая коллега. Я вспомнила себя, быстро прокрутив в голове предыдущий абзац.
Самое интересное сейчас – мне наконец-то стало нравиться писать. Если раньше приходилось делать всё через силу, то сейчас… Количество заметок в телефоне растёт с каждым днем. Какие-то использую сразу, какие-то удаляю, какие-то ждут своего часа месяцами. Итоговая колонка прошлого года «Люди на всю голову» родилась за какие-то там двадцать минут. Вот её мне точно диктовали, только успевай записывать.
По-прежнему лучшие тексты рождаются на грани сна и яви, когда ты собираешься провалиться на другую сторону. Написала об этом в Инстаграме, так набежали комментаторы с предложениями научить меня в то самое состояние входить в любое время. Спасибо, мои дорогие маленькие друзья, у меня свои методы.
Ещё парочка восстановленных пазлов – так себе замужество и роды. Вот две темы, на которые женщины могут говорить бесконечно.
Роды – вообще отдельная песня. В них вот всё пошло не по плану. Начиная от того, что роддом закрывался на капитальный ремонт, заканчивая тем, что нашего ребенка первым увидел отец, а не я. А сейчас понимаю – в них по плану прошло абсолютно всё. Потому что это был тот самый план, который я отказывалась признать в голове, но он там был и реализовался. Потом, чтобы оправдаться перед самой собой (и зачем-то окружающими), картинно грызла себя и поливала тем, чем обычно поливают растения, когда хотят их удобрить.
Пойду, включу фоном «Форреста Гампа», где мама главного героя объясняет ему, что жизнь – как коробка шоколадных конфет, и никогда не знаешь, какую вытянешь… И под «RUNFORRESTRUN» продолжу собирать пазлы, есть с чем поработать и всегда будет. А про конфеты скажу так - вытянешь именно ту, к которой готов на данный момент.
В очередной раз исповедавшаяся перед вами Татьяна Павлова, она же #ВашКоучПоЖизни
*В данном случае мир сенсорных ощущений.