Да-да, речь пойдет о солнце нашей поэзии. Но сначала вводная. Был у меня дядя, с которым я не любила общаться, потому что глуп был, необразован и поэтому невыносим. Но родственник же, иногда в гости приезжал. Сидим, например, всей семьей смотрим бессмертный мюзикл Юнгвальд-Хилькевича про лихого Дартаньяна, хитроумного Ришелье и коварную Миледи, а дядя гундосит: "Во-о-о-т, цари-то вон как жили, а простой народ...", и далее, и далее, и далее. Вот только убежать оставалось. А вот сегодня тут, на Дзене, мне попалась статья про Пушкина: "Как Александр Пушкин обращался со своими крепостными" (https://zen.yandex.ru/media/history_russian/kak-aleksandr-pushkin-obrascalsia-so-svoimi-krepostnymi-5eb26d67edf71008373a5d9c) Мало того, что я прочитала ее до конца, выяснив, что Пушкин-то, оказывается, был не просто помещик, а практически "эксплататор", и девок-то крепостных портил, а потом и замуж-то их выдавал. Жил, в общем, не тужил. А дальше я еще зачем-то стала читать комментарии. Мама дорогая! Я