Кто про что говорит, а я больше не хочу, не хочу слышать ни про заразу, ни про защиту от неё. Поэтому заявила всем друзьям и дочери: не желаю слышать ни плохого, ни хорошего про это. И предупредила очень серьёзно так.
Звонит телефон. Друг. Очень вдумчивый, серьёзный человек. Я, сразу перебивая его, заявила: "Если про заразу, даже и не начинай. Я женщина немолодая, нервы слабые, хочу окружить себя только положительными эмоциями..."
Он смеётся: - Не буду ничего про ЭТО. Стихи хочешь?..
Я упёрлась как баран: - Если современные, то не хочу. Они все про одно и то же! Про всё про это! Даже юмористические не хочу!
Он: - Вот и не современные. Автор ещё до войны родился. Бродский. Хочешь?
- Ну давай... Я хотя и не поклонница... Но дочь моя его стихи любит.
Я настроилась слушать, а он очень серьёзно начал декламировать:
Не выходи из комнаты, не совершай ошибку.
Зачем тебе Солнце, если ты куришь Шипку?
За дверью бессмысленно всё, особенно — возглас счастья.
Только в уборную — и сразу же возвращайся.
Не выходи из комнаты; считай, что тебя продуло.
Что интересней на свете стены и стула?
Зачем выходить оттуда, куда вернешься вечером
таким же, каким ты был, тем более — изувеченным?
Не будь дураком! Будь тем, чем другие не были.
Не выходи из комнаты! То есть дай волю мебели,
слейся лицом с обоями. Запрись и забаррикадируйся
шкафом от хроноса, космоса, эроса, расы, ВИРУСА.
- Здорово, да? Откуда он знал про то, что с нами будет?...
Вот так. Только отгородишься на полчасика от мира, как тебе опять про ЭТО. Выдёргивают из уютного мира глупых сериалов и суют опять в серьёзные, умные мысли. Зачем?
Но под конец вечера всё же развлекуха случилась. За годы жизни в нашем микрорайоне все звуки стали родными. Вот на мусорку подъехала машина, вот опять шаркающей походкой идёт к лесу старенький наш сосед - он, нарушая самоизоляцию, гуляет, как стемнеет - чтобы не уличили. Вот опять ссорятся супруги в соседнем доме. На балконе - другого места не нашли. Но тут новый какой-то звук. Громкий, со скрежетом и очень продолжительный. И прямо близко, буквально под окнами. Источник не могу определить. Даже кот мой проснулся. Ну как тут не выглянуть в окно? Ведь так беден событиями наш досуг! Работа-дом...
Короче - выглядываем. Все соседи высунулись. Видим картину, достойную кисти великого живописца. Репин. Бурлаки на Волке. Невысокий взъерошенный мужичок тянет на верёвке на мусорку огромный комод. Как баржу, даже лямки прямо как на знаменитой картине - поперек груди. Комод этот послушно едет по асфальту - то ли он изначально с колёсиками был, то ли это хозяин ему их сейчас приделал - но едет. Правда, неохотно, с натугой и с ужасающим грохотом. НО едет!
Вот так закончился вечер - с советами со всех балконов, предложениями подсобить. Шутками.
Простите, что не очень содержательный пост получился. Но я его срисовала из жизни. А жизнь - она вот из таких эпизодов и состоит. Как океан - из капелек воды.
