Он сидит в своей комнате совсем один. За окнами давно начало смеркаться. Он сидит в комнате не зажигая света, глядит в пустоту. Да и свет причинил бы больше боли, чем его отсутствие. Настроения нет, желание утопить себя в высоких градусах практически на срыве, но осознание ещё худшего состояния, отталкивает эти мысли. В комнате фоном играют одни грустные песни. Эта его любимая подборка, которую он любит слушать, находясь в таком подавленном состоянии.
От одиночества ему хочется плакать, но мужчины ведь не плачут. Если только наедине с собой, чтобы никто видел. Это ведь нормально, любая боль причиняет страдания, а морально-душевная по-особому. Вот и он сидит с желанием просто во весь голос завыть на луну, которая проявляется на небе за окном. Освободить этот ком, вытолкнуть его наружу, если бы только это помогло. Наверное, он бы не остановился.
Что у него на душе, кроме боли и отчаяния? Только эта минутная слабость, которая вот-вот должна отпустить. Но сегодня она не отпускает. Она вцепилась в него как голодный зверь, потроша его на эмоции. Но с другой стороны, эмоции, хоть они и плохие, дают ему осознание, что он всё ещё жив. Он способен чувствовать, любить, испытывать ни только голод, холод, но и сострадание. Даже в эту минуту, когда ему кажется, что все и каждый от него отвернулись, он готов броситься к ним на помощь. Тем самым помогая себе.
От одиночества, от скопившихся проблем, от воли, давшей чувствам, ему хочется плакать. Но он хочет быть сильным, по крайней мере старается. Но сил нет. Ведь бывают у всех такие моменты, когда человек ломается. Ему нужно время, чтобы прийти в себя. Кто-то любит побыть один, кто-то наоборот ищет спасение в общении. А он продолжая сидеть в комнате, понимая, что сегодня никто не поможет ему.
Может быть он сам запер себя в этой тюрьме, под названием комната. Может все это не правда, может быть он не одинок. Может все это глупости, и он понапрасну себя тяготит этим. Различные мысли в его голове. Одна за другой меняя себя и не получая ответа. Ведь когда нам плохо, тоскливо, одиноко, мы считаем себя философами. Думаем, что вот-вот разгадаем своё бытие, но кроме вопросов, ответов мы не находим. В такие моменты ему кажется, что жизнь прошла, а точнее он её сам профукал. От этих мыслей ему становится только хуже. На самом деле, это всё глупости, но разум в такие минуты уже болен это осознать.
И только врач видит, как он в белой, обшитой комнате сидит на полу. На нем рубаха, связавшая его руки, так что он не способен ими шевелить. Он сидит там на полу, никого не замечая, он живет своей жизнью в своей голове. Он болен, но не знает этого. Только одиночество и ощущение, что его бросили, реальны. Он любимый его пациент, не такой как другие, необычный в его практике случай. Он не ощущает, не понимает ничего вокруг, но одновременно живет своей какой-то реальностью. Жизнь в жизни или сон во сне, что-то похожее на это.
Врач любит за ним наблюдать, особенно в такие дни, не зная о его мире многого, но старается понять. Вот и сегодня, после буйного приступа, он наблюдает за ним уже около часа. И вот уже было хотел уходить, как увидел, что у него по щекам бегут капли слез. Он никогда раньше не видел, как в этих стенах плачут мужчины. Нет, он встречал истерики, слезы безумия, но таких слез не видел. Ведь он просто сидел на полу, смотрел как будто в пустоту и чувственно плакал. Так как плачем мы, когда нам душевно плохо.