Я разучусь писать тому,
Что предавал меня не дважды.
Что звал в ночную темноту,
Решив, что стал моею жаждой.
В багровых всполохах обид
Искала выход своих чувств...
Теперь он навсегда забыт,
Покинут, брошен, жалок, чужд.
Моя душа - свободный ветер,
Что мелодичен, свеж и чист.
И я, в мятущемся рассвете,
Беру в ладони чистый лист...
