3:40. Я сижу на кровати в пустой комнате. Тянет теплый ветер. Шуршат ветки. Щебечут птицы. Небо уже синее и видно кучевые облака. Чувствую себя провинившейся. Не прокаженной, но вот где-то рядом. Брошенной. Да, я кидаюсь утешаться к мужу. Он уже сердито говорит об одном и том же. Но меня всё это продолжает терзать. Внутри меня сидит зараза, которой в человеческом мире полгода назад ещё не было. Я чувствую ледяное опустошение от этой мысли. Как от того, что три года назад ещё не было Марка, моего ребёночка. Знаю это чувство — одиночество в себе, когда ты болеешь. Как когда чувствуешь, что болит коленка, приходишь к знакомым, к родителям, ко врачу. А они все: Да потерпи, попей чайку, закинь ноги на стену, поработай. Вот у других рааак! А у тебя всего коленка, пхе. С жиру бешусь, да. Естественно🤦♀️ Мы живём одни и умираем одни Люди, с которыми удается создать взаимопонимание — это фантомное ощущение не-одинокости и значимости для кого-то. Да, это вопрос отношения и восприятия. И да, сей