Какие странные часы.
Я верно нахожусь в начале
Давно промчавшейся весны:
Стоит ребенок на вокзале.
Приходит поезд. Суета.
А за окном плутают рельсы.
А он все смотрит в никуда,
А за окном плутают рельсы.
Он удивляется легко,
А за окном плутают рельсы.
И едет поезд далеко,
И за окном плутают рельсы.
А он стоит, и ждет когда
Заплатит мама за билеты.
И он вернется навсегда,
Туда где не нужны поэты
И прочий люд из сложных букв.
Туда где все наивно, просто,
Где десять свеч легко задув,
Бежишь за жвачкой до киоска.
Где расшибаешь в кровь губу,
И ор стоит на всю Попову.
Где ложкой бьет отец по лбу,
За то, что в суп упало слово.
А здесь приходят поезда,
И за окном плутают рельсы,
Старуха тащит чемодан,
И за окном плутают рельсы,
На пропускном храпят менты,
И за окном плутают рельсы,
Рукой достать до темноты,
А за окном плутают рельсы…
И мама ищет паспорта,
И половина тетки дышит,
Как дышат жирно поезда,
Что отъезжают. Вот бы вышли
Они отсюда, чтоб во двор,
Где из травы шалаш на горке.
Где мяч порвался об забор.
Где масло соль на хлебной корке.
Где в коробках живут глисты.
Где Леша-псих швыряет люки.
Где рвут зеленые листы
И трут, чтобы кололись руки.
Подходит мама. Он стоит,
А за окном плутают рельсы,
Один билет в руке торчит..
А за окном плутают рельсы,
Она ему дает билет.
А за окном плутают рельсы.
Теперь назад дороги нет.
И рельсы. Рельсы. Рельсы. Рельсы.
Денис Андронов
