Помогите мне, доктор,
Я больше не в силах так жить,
Гной под кожей кипит,
Проедая ее мне насквозь.
Я прокалывал сам,
Я выдавливал,
Что приложить?
Чем помазать?
Покуда отрезать,
Чтоб снова спалось?
Доктор знает, как быть,
Наизусть:
Ubi pus,
Там расходится плоть,
И струится в блестящий лоток
Вся зловонная боль.
Беспокойному типу
Спокойно пощупают пульс
И здоровым отправят домой.
Не болит у другого нигде,
Он за справкой раз в несколько лет
Прибежит, заплатив за неё:
Надоела вокруг суета.
Тот постыдный секрет
Лишь случайность найдёт
Мелкой язвой
За складками рта.
Доктор ищет слова,
Вдруг получится
Не сломать
Всё, что в жизни ещё не успело сростись:
В коридоре ждет та,
Что застелет кровать
По утру
И решится уйти.
Не должно волновать
Этот белый халат,
Что за дверью прячет больной.
Их учили на парах
Не задавать –
Доктор тащит вопросы домой.
Не проходит и дня,
Чтоб старушка восьмидесяти лет,
Со смирением ждущая смерть
И загробную жизнь,
Не пришла за рецептом
От безвыходных старческих бед.
Надоело ей телепаться
В заветный пункт Бэ.
Эскапизм
Седина оставляет для лиц помоложе,
Там, где юность бессмертна.
И в придуманном мире
Каждый из них так уверен,
Что он чем-то
Да лучше
Любого соседа – прохожего
И безошибочно
Отделяет все зерна
От плевел.
Доктор сам спотыкался об этот обман:
Все победы сражений
Не выиграли время
У вечности,
Пляшущей на костях.
И кому-то не хватит
Никаких боевых снаряжений,
Чтоб отбить своё право
Остаться подольше в гостях.
Между этих разбитых,
Разломанных всех
Обязательно будет щипач.
И минуты-монеты
Наивных растяп
Уже падают новый карман.
Равнодушие – доктору
Больше, чем грех,
Слишком молод, не тертый калач.
И в стенах кабинета
Пестрят пациенты.
Нет у доктора сил,
Он устал.
И когда придёт тот,
У кого жизнь ещё впереди.
А его эпикриз
Составляет почти что двухтомник,
Доктор будет не спать,
Оперевшись на подоконник,
Как ребёнку
Пытаясь хоть как-то себе объяснить.
Что справедливость,
Придуманная людьми,
Не работает в мире,
Где богу плевать на любого:
На убийцу, спасителя,
Здорового и больного.
Есть болезни такие,
Что доктору не излечить.
Как бы он ни хотел, ни старался,
Но нет той валюты,
Чтобы он обменялся с несчастным
На несколько лет.
Не дадут ему посох, который укажет на чудо,
Доктор видит, но хочет не верить,
Что выхода нет.
На уставших плечах все надежды
От всех безнадёжных,
Горб растет безобразно,
Как и кладбище за спиной.
И пусть между живыми
О том говорить не положено,
Доктор знает как отче:
Умирать лучше поздней весной.
(2020)
О.М. #ом_пишет
