Осенний сад роняет кучно лист.
Душа берёт аккорд в минорном тоне.
И сад, и даль дождя косая кисть
Укрыла плотно серебром чернёным.
Косматый ветер шляется в кустах.
По улочке пробрёл неспешно странник.
Он знает путь до таинства Христа,
Идёт в свои воссозданные страны.
Он знает всё...Куда ведёт тропа.
Живёт мольбою о заблудшем мире.
А я, безбожно годы растеряв,
Молчком в душе залатываю дыры.
На перегоне между двух начал.
На шее без креста, хотя в роду крещённый,
Молю Всевышнего, чтоб дух мой приручал,
И в путь последний я ушёл прощённым.
Анатолий Бабак 1995 г.
