Сейчас, кому ни лень, позволяет себе осудить, упрекнуть учителя в ошибках, в непрофессионализме, в алчности и бездушии.
Много написано по этому поводу, много было дискуссий и обращений к рассудку человеческому в общем его понимании, к властям государства, которое, якобы, может защитить учительство от нападок, законодательно закрепив статус учителя и т.п.
Много говорится в средства массовой информации, в сети Интернет в разных её закоулках, о том, что образование, большому счёту - есть показатель качества уровня развития общества. И так далее, и тому подобно...
А вот эта притча о том, что есть другой и более разумный способ понимания и "принимания" учительства и образования (по большому счёту). Но это моё мнение, ваше (я обращаюсь к людям, согражданам моей родины), я бы с удовольствием почитала.
Итак, притча:
У одного из учителе был весьма тяжелый характер, очень требовательный и очень непреклонный в процессе обучения учащихся, на уроках. И этот характер раздражал. И придумали ребятки, как от него, от неудобного учителя, избавиться.
И вот, договорившись, и что бы это было не явно грубо, заходя в класс, каждый из учеников сочувственно сказал учителю, что тот выглядит совершенно бледным и больным.
Учитель был совершенно здоров, но ученики были так хитро-убедительны, что в его сердце закралось сомнение.
Он собрал книги, свои тетрадки и ушел домой. Когда жена открыла дверь, то вид у учителя уже был бледный и совсем больной. Жена уложила его в постель, учитель слег и перестал ходить на уроки.
Прошло несколько дней. Учителю становилось все хуже и хуже. Он совсем перестал вставать с постели, глаза ввалились, все болело.
Ученики прослышали про это и...пожалели его. Подумали-подумали, а как исцелить?. Решили проведывать его по одному, и каждый говорил, что теперь учитель прекрасно выглядит. Последний из всех , кто пришёл к учителю, предложил учителю прогуляться, чтобы окончательно выздороветь.
И на улице каждый, кто встречался учителю, поздравлял его с выздоровлением. И учитель радовался, и хвори сразу перестали его мучить.
