"Есть в наших днях такая точность,
Что мальчики иных веков,
Наверно, будут плакать ночью
О времени большевиков.
И будут жаловаться милым,
Что не родились в те года,
Когда звенела и дымилась,
На берег рухнувши, вода…"
Перечитываю стихи поэтов Великой Отечественной Войны. Пришлось искать в интернете – двухтомник где-то затерялся из-за частых переездов. Единственная вещь, об утрате которой жалею. Пронзительная честность , кажущаяся простота рифмы. Простота жизни при встрече со смертью.
Некоторые стихи написаны за день-два до гибели поэтов.
Со школы помню некоторые строки:
«Знаешь, Зинка, я против грусти.
Но сегодня она не в счёт.
Дома, в яблочном захолустье
Мама, мамка твоя живет.
У меня есть друзья, любимый,
У неё ты была одна.
Я не знаю, как написать ей,
Чтоб тебя она не ждала…» - Юлия Друнина, вернулась с войны живой, скончалась в 1991 году.
Что нужно было вложить в строки, чтобы кто-то ( я в данном случае) помнил эти строки больше пятидесяти лет?
«…Мы были высоки, русоволосы.
Вы в книгах прочитаете, как миф,
О людях, что ушли, не долюбив,
Не докурив последней папиросы.
……………………………………………..
И как бы ни давили память годы,
Нас не забудут потому вовек,
Что, всей планете делая погоду,
Мы в плоть одели слово «Человек»!...»
Николай Майоров , погиб в 42- м.
«Если мне смерть повстречается близко
И уложит с собою спать
Ты скажешь друзьям, что Захар Городисский
В боях не привык отступать.
Что он, нахлебавшись смертельного ветра,
Упал не назад, а вперёд
Чтоб лишние сто семьдесят два сантиметра
Вошли в завоёванный счёт».
Это Захар Городисский, умер в госпитале в 43-м, через два дня после написания этих строк.
А вот произведение, из-за которого я, собственно и взялась за эту статью:
«Есть в наших днях такая точность,
Что мальчики иных веков,
Наверно, будут плакать ночью
О времени большевиков.
И будут жаловаться милым,
Что не родились в те года,
Когда звенела и дымилась,
На берег рухнувши, вода…
…
Мы были всякими. Но, мучась,
Мы понимали: в наши дни
Нам выпала такая участь,
Что пусть завидуют они…
…И пусть я покажусь им узким
И их всесветность оскорблю,
Я - патриот. Я воздух русский,
Я землю русскую люблю,
Я верю, что нигде на свете
Второй такой не отыскать,
Чтоб так пахнуло на рассвете,
Чтоб дымный ветер на песках...
И где еще найдешь такие
Березы, как в моем краю!
Я б сдох как пес от ностальгии
В любом кокосовом раю…»
Это Павел Коган, погиб в 42-м.
Дорогие читатели, те кто дошел до этих строк. Вот теперь вопрос:
Стихотворение написано в сорок первом году. Прошло 79 лет . Что осталось от мировоззрения поэта в нашей многострадальной стране?
Чему сейчас завидуют наши мальчики? К чему стремятся? Как, в какой момент и почему мы утратили вот это: »Я - патриот. Я воздух русский, Я землю русскую люблю…».
Как получилось, что передернута, оплёвана вся наша история?
Можно переписать учебники истории, можно врать каждый день с высоких трибун, но остались стихи! Поэты не могут врать.
«…Как жили мы, как впопыхах
Плохие песни мы сложили
О поразительных делах…» Это тоже Павел Коган.
Не знаю, будет ли кто читать эту статью. Пишу и плачу. А не писать не могу. Особенно вспоминая засилье на Дзене сюжетов на тему «кто сколько съел на первом свидании» и иже с ними.
С ДНЁМ ПОБЕДЫ, дорогие читатели.
Желаю всем нам восстановления и сохранения ПАМЯТИ народа.
Будем помнить не только, КТО отдал жизнь и здоровье в ту войну, но и КАКИМИ они были.
И какими стали мы – их дети, внуки, правнуки.