Найти тему
Инесса Биккулова

Гениальное стихотворение Ролана Быкова.

... Меня все-таки вытащили на сцену читать стихи... аплодисменты. А сзади шепчут: «Надо кланяться»... вспомнил только, как это делала бабушка, когда молилась. Встал на колени и начал кланяться, ударяясь лбом об пол. В общем, после этого получил прозвище Артист».

Родился в 1929. Детство было бурным. То в 3 года через весь город приехал на работу к маме, запомнив и транспорт, и остановки, то искал пистолет, чтобы пробраться в Берлин и убить Гитлера, а нашёл ракетницу и "пострелял". Однажды нагадал на картах соседке, что ее муж вернется через три дня, хотя пришло известие о его гибели на фронте. Муж действительно вернулся через 3 дня. С тех пор в Йошкар-Оле до самого отъезда Быковых в Москву к нему выстраивались очереди.

Окончил щукинское, много играл, создавал театры, ссорился, уходил. В 1992 году создал «Фонд Ролана Быкова», который поддерживал некоммерческое детское кино.

У Ролана Быкова не было своих детей, и они с женой Лидией воспитывали приёмного, Олега. После развода мать к сыну не пускала. В 18 лет уже проблемный Олег ушёл к Быкову, который вытаскивал его из передряг и всю жизнь поддерживал.
У второй жены, Елены Санаевой, был сын Павел, которого бабушка не хотела отдавать до 11 лет. Она не одобряла Ролана Быкова.
Эта история вписана в роман П. Санаева "Похороните меня за плинтусом".
Отчим воспитывал его как родного.
"Мама, я тебя очень люблю. Но так, как меня понимал Ролан, ни один человек на свете понимать не будет", – сказал сын Санаевой. Павел состоялся как актёр, режиссёр, писатель.

Санаева: "... любовь к людям... терпение, милосердие, снисходительность по отношению к недостаткам других... Ролан очень многим людям помог - все знали, с какой бы просьбой к нему не обратись, отказа не будет". Он был к людям добр, но именно добрым людям говорят и делают гадости .

Спаси меня, великий Боже,
От доброты.
Она меня дробит и множит
До срамоты.

Она давно уж не подходит
Под времена
И, как коня, меня подводит
Под стремена.

Вокруг друзья с большой дороги,
Как в страшном сне,
И редко кто не вытрет ноги
О душу мне.
*