В 1843-м году, в приморском городке, жил бедный художник. И был он влюблён в красавицу цыганку, имени которой даже и не знал, но видел её каждую ночь.
Черноволосая девушка по ночам сбегала из табора и прогуливалась вдоль морского берега, в своём длинном платье. А волны будто тянулись к ней, восхваляя её роковую красоту.
Влюблённый художник заклинал мать-луну, чтобы она распускала облака, так он мог в ночи видеть лицо возлюбленной чуть светлее.
Так он написал портрет цыганки
Была жаркая июльская ночь. Цыганский табор готовился покинуть город на следующий день. Об этом узнал художник. Осознавая, что больше никогда не увидит свою черноволосую красавицу, он решился признаться ей в своём безграничном чувстве.
Когда табор уже держал путь к порту, сам не зная откуда, он набрался смелости, приблизился к знакомой незнакомке и вручил ей тот портрет. Вблизи её лицо было ещё более прекрасным. Со смешанными эмоциями девушка смотрела на саму себя, гуляющей по побережью, в длинном платье.
Она улыбнулась художнику и сказала:
- Ты знаешь мой маленький секрет…
Он смотрел в её глаза и искал в них её душу. Искал того, чего сам боялся.
- Меня ещё никто не рисовал, - продолжала цыганка, - Как я могу тебя отблагодарить?
А с его уст сорвалось лишь два слова:
- Не уходи… - произнёс он так тихо, как будто всей своей сущностью чувствовал бессилие этих слов.
- Мы, цыгане, свободный народ. Не проси меня о невозможном.
Парень нервно кивнул головой, как это делают, когда заранее знают ответ. Он уже собирался развернуться и уйти, когда на своей руке почувствовал прикосновение руки своей единственной любви. Цыганка держала его ладонь в своей руке. Она пристально вглядывалась в линии и постепенно на её лице рисовался ужас. Немного погодя, она произнесла:
- Твоя любовь ко мне принесёт тебе смерть! Ты никогда не должен был меня видеть, никогда не должен был рисовать меня. В моём лице ты нарисовал свою смерть и своей же рукой подписался на неё, передав мне портрет.
- Тогда всё то время, которое мне осталось, я буду ждать твоего возвращения.
- Не знаю, вернусь-ли я когда-нибудь…
- А я буду ждать! Ты, наверно, меня уже не будешь помнить, но видишь вот ту гору? – он пальцем указал на гору, которая словно вырастала из моря. – Видишь участок на вершине, где нет деревьев? Там я живу. На этом месте я посажу одно единственное дерево. Для тебя… Если ты сюда когда-нибудь вернёшься, посмотри на эту гору и тогда ты вспомнишь меня. Сколько бы лет ни прошло, приходи к дереву и я там буду тебя ждать. Пообещай, что придёшь!..
В следующую секунду время остановилось. Цыганка поцеловала художника и в этот миг он прожил всю жизнь. Впервые он ощутил саму вечность. А что смерть перед вечностью? Не существовало больше ни смерти, ни времени, ни шума волн…
Прошёл этот миг и она убежала. Убежала так быстро, что он так и не успел спросить её имени. Только пёстрое платье исчезало уже где-то вдали и едва слышался звук убегающих ног по камням.
Наступило утро. С восходом солнца цыганский табор покинул город. На пустой территории горы было посажено дерево эвкалипта.
Шли дни, месяцы, пришла зима, за ней пришла следующая, так прошло несколько лет. Художник больше не мог рисовать свою цыганку. Как только кисть касалась полотна, её образ растворялся. Всё никак не уходило навязчивое ощущение, что в ту ночь он видел её в последний раз.
Пришла ещё одна зима. Недалеко от домика с мансардой рос эвкалипт. Художник больше не рисовал. Из его жизни ушли все эмоции. Медленно но верно, он стал забывать запах её кожи, смешанный с запахом моря. Стал забывать и от того бояться самого себя.
Через год бедный художник стал ещё беднее и в одно утро пришло осознание того, что так больше нельзя продолжать. Решив перебраться в столицу и начать новую жизнь, он полностью сжёг свой дом, и вместе с ним – все свои грёзы и воспоминания.
В последний день пребывания на горе, художник попрощался с местными, выпил вина на прощание и больше его здесь ничто не держало… Кроме…
- Дерево! – эта мысль в голове раздалась точно гром. – Надо Попрощаться!
Дерево манило к себе. Когда он подошёл к эвкалипту, боковым зрением он заметил какое-то движение. Последовав за призрачным образом, он услышал шорох. Этот шорох словно звал за собой и художник покорно следовал ему. Где-то промелькнула тень. И вдруг, как озарение, пришла мысль: «Она вернулась… Моя цыганка вернулась!»
Сознание помутнело, в глазах потемнело. Вино подействовало, прошлое не отпускало, судьба звала – всё вместе происходило здесь и сейчас.
Когда через несколько часов должна была начаться новая жизнь, тени и призрачные звуки вели обречённого художника к обрыву.
Это было танго с судьбой. Танго с собственной смертью...
У обрыва он наконец увидел лицо цыганки. Оно улыбалось ему, как тогда, под луной, при первой и последней встрече. Только сегодня луны не было. Это была тёмная, ветренная, безлунная ночь.
« Ты здесь!.. Я дождался тебя, видишь… Я иду к тебе…» - были его последние слова. Он потянулся за её фантомным образом, нога соскользнула и художник упал в объятия к волнам. Судьба свершилась!..
Прошло много лет, сменилось не одно поколение. Никто так и не знает, вернулся ли когда-нибудь тот табор в город или нет. Никому не известно, как сложилась жизнь той цыганки и где сегодня находится её портрет.
А дерево по сей день одиноко стоит на горе и ждёт чего-то.
Теперь уже никто никогда не узнает – чего…